y volver volver volver

a escribir, que ya tocaba.
maldito implacable amo, dicho sea de paso.
y una navidaz más que se avecina a la vuelta de la esquina con sus turrones y sus vacaciones y sus atracones -de casi todo.
sucumbiendo a las tentaciones ya sea en forma de iphone -puaj de hombre -mmm o de última copa -ñam.
se nos murió morente y es de morirse detrás.
nacho saca disco en 2011 y es de lo poco de lo que podemos alegrarnos.
por lo demás, keep calm.
keep calm y tiki taka.

quiéreme

quiéreme
es el título de una canción, entre otras muchas cosas.

¿se puede emocionar alguien con una canción de aute sin estar tarado?
¿por más que colaboren christina, nacho y compañía?

fin de semana brutal, aunque siempre haya en casi todo un lado oscuro. aún así, los domingos tarde-noche y los domingos medianoche contigo, con ella, con él, etcétera, son capaces de arropar a cualquiera. sí, otra manera de vivir es posible, aunque no sé si eso es válido cuando no estás. de los vermuts de lunes en el curro ya ni hablamos.

aunque sea de verdad. con la insidia de la fiera. hasta el último temblor. como quien ya nada espera. ahora que llegó el final. sin más puntos suspensivos. que no entiendo qué hago aquí. si no quieres que esté muerto. porque todo es un desierto fuera de ti. (...)

un día la cursilería se pondrá de moda y entonces nosotros conquistaremos el mundo.
borrachos como cubas, eso sí.

¿juegas conmigo?

tengo un alfil, un caballo y un rey.
tengo una ciudad fetiche habitada por titiriteros de las palabras y los palabros, por tiradores de mahou y por manos que la saben tirar entre gol y gol y gol de la enésima goleada.
tengo un lunes tour de force para estar contigo, guapita, y contigo, rubito, y contigo, chunguito. pero hago chas y desaparezco que ya es casi martes y las niñas en los cuentos ya se han ido todas a dormir.
tengo andenes, rienes y trenes.
tengo un cheque en el bolsillo listo para derrochar
y no precisamente en unos grandes almacenes.

trivial, partidos, quique, atocha, siempre.

trivial, partidos y la voz de quique a todo volumen es más que suficiente por hoy. otras veces no, otras veces hace falta un pueblito perdido y un hotel perdido y un concierto de gemidos en estéreo. lo tuvimos tan cerca que nunca lo vimos.
pero toca otro aperitivo, sam, mézclame los martinis, mándame besos, que yo haré el resto.
madrid. cañas. con espuma. al fin. por fin. si hay que bajarse, que sea en atocha. siempre.

veintibastantes

te despiertas un día y es verano y eres solo una niña pero descubres que un libro es un chaleco antibalas. y un día tu padre se larga y tú cantas eva tomando el sol pero es obvio que no la entiendes. y llega el invierno y un tipo se enamora de ti en forma de quinceañera borracha como una cuba y no ha dejado de quererte por daño que le hayas hecho y la verdad es que se lo has hecho. y pasa el tiempo y tienes un cachorrito por hermano que es un cielo y ves un anuncio tuyo en la tele pero ya has pasado suficientes semanas sin dormir por los anuncios como para que te emocione. y en éstas ya tienes el hígado hecho puré de castañas. y de repente llega alguien que te hace volar como un jumbo con alas de dumbo e igual de lindo y de pastel o más si se puede y te largas con él al fin del mundo hasta que efectivamente -siempre pasa- llega el fin de vuestro mundo. y entonces escuchas a sabina y a cohen y a dylan y a nacho vegas compulsivamente y eres joven y rebelde y te meriendas todo lo que se te pone por delante menos la nocilla. y piensas dulce tierna feliz valiente y velocista quién da más. y una tarde descubres a noah and the whale y suspiras y tatareas y sales a bailar y judas te enseña a besar y cien latidos por segundo son demasiado pocos y aparece alguien -otro más- en forma de chico malo o aún peor. y una noche un mapache te enseña que estar solo no es estar jodido sino poder imaginar lo enorme que puede ser lo siguiente. y efectivamente llegan los ojos del siguiente y las siguientes borracheras y sumo y sigo y lo consigo y más o menos así se suceden las madrugadas y las primaveras y ya van veintibastantes. veintibastantes millones de sonrisas.

escribo

escribo porque tú me lo pediste,
porque empecé con él
porque ellos me leen
y ellos me animan
porque niña, tú eres buena
porque un día le hice llorar
porque odio los anuncios
porque no se me ocurre otra manera
de patalear, de gritar alto, de balbucear

y porque es otoño y hace sol y sopla el viento y hace sol y tengo una media sonrisa rebelde y quién quiere sábados teniendo martes pero menudos sábados y menudos martes y menudas maratones y menudas agujetas y porque son días de pelis y partidos y de oír vendavales desde la cama y susurros desde la cama y de verte de nuevo y dejarte de ver y de conciertos en modo doblete y de un abrazo de más y un socorro de menos y de ping pong yang y de maldita sea, qué bonito que estuvisteis, qué bonito que estéis siempre, bicharracos.

ya no tienes edad

qué forma de crecer y crecer
qué desastre de adanes y evas
qué salvajes detectives
qué bichejos en celo
qué manera de llorar por los rincones
y de querernos
en puto present continous
y punto y seguido
qué vacilón tan poco redimido
qué ganas de estrujarte
en futuro imperfecto
o perfecto
furtivo
tan sweet
y tan suspensivo.

malditos sean.

una noche a las diez de la mañana

recuerde antes de maldecirme
que tuvo usted la carne firme
y UN SUEÑO EN LA PIEL,
señora.

y un alma en oferta que nunca vendimos.

si hay que pisar cristales que sean de bohemia.

DIOS.

quinceañera groupie yo?
sí, bastante.

solicitudes

si hay alguien ahí, que me siga dando noches de soledad e hígado para todo el resto.
todos los inhumanos del mundo y un sombrero para quitármelo por ellos.
martes disfrazados de viernes y piel para poder estremecerme, más abrazada imposible.
libros de contener el aliento, esta tropa americana de almas con agujetas,
conciertos en modo hat trick.
los piropos más cafres del mundo.
un ring, un yang,
gang bang.

que por pedir no quede.

tan de terciopelo y trasnochado.

Ahora que el tiempo no puede conmigo, con lo que sentí un día, con lo que ando soñando,
como una funambulista que da pasitos diminutos para que la cuerda no se acabe nunca y no llegar jamás al otro lado,
como la voz maltrecha y rasgada de mis amores,
como las letras que no me canso de escuchar,
como el miedo que vive conmigo desde casi siempre,
como el amor que no llega a escaparse de mis manos,
como un eclipse de sal con tequila que se convierte en bourbon cuando lo bebo.

No sé qué estarás haciendo ahora
pero sí sé que estás aquí arriba en este cable, sólo a unos metros de distancia,
haciendo que la ciudad en otoño sea igual de bonita que entonces.
vaya dos para este cabaret tan de terciopelo y trasnochado.

random&repeat

volverás a temblar,
a sentir, a reír y a llorar.
volverás a beber y a sufrir.
¿ves? ya te dije,
que de ésta no te escapas,
y mucho menos yo.

y hoy en mis sueños estaba él
para llevarme a otra sobredosis de piel
de gemidos
de cien latidos
por segundo
y la adicción al veneno sigue ahí
porque ahí estuvo siempre
y los efectos especiales
los sigues poniendo tú,
maestro en artes marciales.

neverending nights,
miserable mornings.
pero no tanto.
porque sigue mereciendo mucho la pena,
porque la botella sigue llena,
más aún.

Lo dice Gombrowicz, no yo.

"(...) la esencia del hombre radica en su desarrollo, y este se consigue mediante su perpetuo suicidio. Matamos en nosotros lo que hay para alcanzar lo que será."

Witold Gombrowicz, Contra los poetas.

the show must go on.

110 metros cuadrados, ni que sea para hacer la croquetilla, son una ordinariez, un despropósito y un reto para la (im)paciencia de cualquiera. eso sí, bendito reto, gallina de piel y temblores.

la chica del póster es la canción del verano caída del cielo justo cuando llega el otoño fatal. fatal de caer y recaer y caer y las cajas de música y los loops y el sonrisón y la expresión entre deseo y travesura -we were kings, and so we are.

y un tipo que se juega la vida sobre un cable y afronta los sueños mirándolos a los ojos y los sueños, claro, no se atreven a desvanecérsele. y tú que los cierras del miedo inhumano y cuando los abres no sólo no ves un epitafio sino que el menda está a 450 metros de altura, andando sobre el vacío. o tumbado mirando abajo. en un espectáculo que no es increíble, es mágico. ¿y por qué?, le preguntan. y resulta que no hay un porqué.

presentes

ayer fue un día bonito. aparecieron todos. como si yo hubiera pasado lista inconscientemente y ellos no hubieran querido tener falta. fue un 'presente' tras otro, y venga sonrisas, como si estuvieran de oferta o fuera el día mundial de la sonrisa.
estuvieron algunos, llamaron los otros. incluso alguien escribió contra todo pronóstico.
ayer fue un día bonito. de llegar a casa acompañada y dormirse arropada por un murmullo de conversaciones superpuestas.

pre-parados.

pre-parados.
la creatividad de los periodistas de la Biblia está que se sale (¿pero qué jefe de redacción, de sección o de qué leches ha aprobado esto?, ¿ES QUE NADIE VE QUE ES INSULTANTE?) y ojo que si escribes biblia con minúsculas los correctores te lo van a subrayar porque es un error y de los graves, muy graves o de los de directo al infierno, denme tiempo y lo averiguaré. pero de momento tomen nota damas y caballeros, las mayúsculas a lo sagrado hay que ponerlas. incluso en los sms.

total, una sarta de chavales van a contar en público sus enormes miserias ante la totalidad del estado (y ojo que esto no es ironía, la población de este país bendito lee el periódico un montón y cada día del mundo sin falta, casi tanto como el cuore).
como si no hubiera habido miserias antes de la crisis o como si no las hubiera cantado ya nacho vegas.
como si NINGUNA CRIATURA EN EL MUNDO se hubiese arrepentido de dejar los estudios hasta ahora. trágico, y no creo que haga falta ser de santa coloma para haberlo visto antes.

en fin. HOLA, SEÑORES DE EL PAÍS (y ya que estamos, de ANAGRAMA), aquí estoy.
absolutamente capacitada para hacer titulares del calibre de pre-parados y más allá. que yo no dejé los estudios pero miserias tengo algunas. más o menos como todos.

un colacao para charlie.

esto es para contarte que los grumitos del colacao están ahí,
que si tú quieres, pueden salvarte,

que siempre hay mantitas que arropan
y fiestas donde colarse,
y oídos que escuchan
y abrazan con escucharte,
y está la música y está la lluvia,
están las empanadas y las corazonadas,
los libros y los corazoncitos,
están los conciertos, el whisky, los arbolitos
los blogs, la risa, los bichos
están los sueños y los cuadritos

y todo eso son grumitos
que no dejarán de acompañarte.

septiembre

it was full of smoke and it was yellow,
y sorpresas te da la vida,
sorpresas arco iris en blanco y negro,
y el verano ha dicho game over
y al otro lado estabas tú,

que me escuchas para no oírme,
que me escribes por escribirme
que me cierras los ojos de día
y me cantas canciones de noche
soñando por alegrías.

tú que nunca fuiste hombre de bar.

5 años y un punto
y otra jartá de cajarillos -on the rocks-
con cigarrillos
y la adicción al cuadrado
y cada vez está más claro
que al lugar donde has sido feliz sí tienes que tratar de volver
y además HAZLO POR PATAS.

y chúpate ese reencuentro etílico-memorable
de carácter excepcional y legendario
y welcome, nuevo lunes,
y por fin vuelve la champions
entre noticias que patidifusa y petrificada
y acojonada
es decir muy poco
y ahora dos tazas de caldo
y making decisions que es gerundio,
anglófono, pero gerundio.

y suma y sigue
que vuelve el maestro
y los grillos nos acompañan
cuando comemos.

Y EL RAMADÁN MOLA pero peligra
i de sobte UNA CARAMBOLA ens indica
que no tan sols ens en sortim
sino que estamos EN LA CRESTA DE LA OLA.

digamos que la palabra no es un medio para ser feliz,

y aún así qué alegría, qué alivio, qué ataque de amor, qué infinitas gracias tengo que darte por venirme a buscar hoy y que yo vuelva a tenerte bien cerquita, los dos en medio de esta sórdida ciudad que mira de reojo al mar y a ratos nos deja ciegos, los dos callando aún teniendo tantísimo que decirnos, porque incluso avanzando a trompicones entre la niebla lo que tenemos es más que suficiente. qué bonito que al terminar estés abajo y haya un asiento a tu lado y podamos brindar ya no por lo que fuimos, sino por lo que seremos.

Final de verano*

Esta es una historia de vicios imposibles como robar cantidades ingentes de sacarina en los aeropuertos, y de aquí a la cleptomanía, lo sé, hay un paso. De festivales entre rastrojos donde de repente aparecen amigos y más amigos y de dar gracias por estar vivito y coleando. De la HISTERIA en mayúsculas al no encontrar el periódico del domingo, y al fin, milagro, que aparezca en el último Relay aeroportuario posible y casi hacer la croquetilla. Es una historia de caballeros que convierten una noche en un viaje lisérgico y te hacen convulsionar de la risa para luego dormir como un lironcito y de caballeros que no sólo le meten mano a la vida sino a ESTA INGENUA DAMA que suscribe. Es la historia de ser forastero en la isla número 3 del recuento parcial (anual) de islas. De aterrizar despegando y/o viceversa. De un lunes por la mañana en modo contrarreloj para que el verano, que es lo más, no se muera nunca.

*Título recommended, por cierto. Ay...

Ripios para animar a los valientes.

Porque sé que tienes miedo,
porque nunca fue más necesario hacerse fuerte
y apretar los puños,
porque ahora toca huir de los dementes,
recomenzar,
curarte con cariño los rasguños.
Porque mañana saldrá el sol desde tu casa,
porque lo que no mata te hace duro,
porque no te va a matar,
ya sabes que esto jode pero pasa,
para que andes, vueles más alto,
sigas cantando, des otro salto.
Porque de esta vamos a aprender,
porque mañana te reirás,
(a poder ser conmigo al lado),
de esta peli de serie zeta
que al final de los finales
y sin aplausos
habrá acabado.

Porque sé que tienes miedo
pero también un corazón que resucita
ave fénix, pequeño milagrito,
para que todo vuelva ser bonito
a la espera de otro huracán
que arrase todo
que te convierta de nuevo en un volcán
una vez y otra vez más
en esta eterna espiral
de versos, risas
y soledad compartida
que tiene pinta de ser la vida.

La isla al cubo.

Puede parecer el título de un cuento de Cortázar, pero (una pena) no lo es.
Es el de la crónica del verano que nunca escribiré.
Por inenarrable y porque, como ya dije alguna vez, cómo van a caber tantos versos en un puto blog.

Eso sí, larga vida a la ensalada griega, al bloody mary, a las gafas de buzón y a los huracanes que arrasan mi carita (y mis brazos-violeta) al despertar.

Me decías lo que media entre tú y tu soledad, es un trecho que no puedo abarcar.

if

si no me pusieran
otra cerveza como aquella
si no hubiera jugado
a la bestia y a la bella
alguna vez.
si se me secara
la pluma
si me olvidara
de la fiesta de la espuma
en el hotel.
si no me enamoraran
sus canciones
si no hubieran volado
pantalones
en el sur.
si me faltaran los recuerdos
si no me enviaras al mar muerto
en un barco
contigo de patrón.
si no me cogieras
de la mano
por la calle
si no me acompañaras
a versailles
a celebrar un mundial
con whisky y sal.
si no emborrachara once again
si no me enamorara de un fantoche
si no me esperaras otra noche
en el balcón

yo pondría en cuarentena
el corazón.

antología, paradoja y penitencia.

the final countdown y vacaciones.
rezo para no morir de cirrosis antes de los 30, pero rezo CON UNA CAÑITA EN LA MANO POR SI ACASO. por si las cosas se ponen feas.
las contradicciones son bonitas, casi tanto como ver llover desde versailles. casi tanto como los ojos de la fiera parda, casi tanto como sus manos.
la mala conciencia nos recuerda -también- cuánto nos divertimos. pero al límite del dejà vu es complicado vivir. aunque es aún más complicado despertarse, y puede parecer absurdo pero sé lo que me digo.
y esto poco a poco se convierte en una antología que ni mis huellas dactilares. creo que no me asusta, pero vete a saber tú qué clase de jueces me esperan al otro lado.
leo que manel es LA banda sonora de menorca y busco un cd para grabar.
como siempre, hay algunos tipos rondando por ahí, y eso también incluye mi masa encefálica.
quién dijo que un confesionario tenía que ser de madera y en iglesia.
arderemos en el infierno, te dije. Y UNA VEZ MÁS, ACERTÉ.

right now

qué bonito que llueva y estar en versailles.

algunas veces vuelo, y otras veces,

como todo el mundo sabe,
que te den las 4 de la mañana un jueves no es muy bueno para la salud. por eso ahí estaba yo el viernes a las 5 de la tarde esperando un coche en una esquina del ensanche con la cabeza como un bombo, habiendo madrugado, currado, corrido a casa a preparar maleta, coger llaves del coche, etcétera -que no comido, porque, como todo el mundo sabe, lo primero es lo primero. al fin, después de lo que me pareció una eternidad, el coche llegó, y el resto del día fue algo así como unas canciones en el coche a todo pulmón, unas cañas, unos vinos (el dulce increíble-ble), una de chiringo, una de copa en la discotheque del pueblito.

como todo el mundo sabe,
salir a navegar de resaca tiene cierto peligro, y más tramuntana included. pero já, para eso están las pseudobiodraminas potentes que se reparten de 7 en 7 y todos tan enteros, como si nada. luego a botella de cava por cabeza, chapuzón chapuzón, fotos vergonzosas pero divertidas, tierra a la vista, curvas al canto, ducha speedy gonsales, más chiringo, más amigos, cena de luxe de pueblito y atención, fiestas de pueblito con sus hits y sus copas a 4 euros. qualsevol nit pot sortir el sol y hasta aquí puedo leer.

como todo el mundo sabe,
ir a la playa habiendo dormido nada y menos significa algo así como ir al chiringo. pero 5 horas de chiringo son un lujo asiático en versión mediterránea, ampurdanesa, tropical y radical -o el santo milagro de los adjetivos.

como todo el mundo sabe,
coger el coche de vuelta a barcelona desde la costa brava un domingo a las 7 es un error. y un carajo. el dios de las autopistas, peaje mediante, estuvo con nosotros y la vuelta fue como una seda. gracias gracias gracias señor, seguiré ofreciendo sacrificios en forma de copazo en los altares, que como todo el mundo sabe, son las barras.

como todo el mundo sabe,
llegar a trabajar un martes medio mareado no es una buena idea.
and i'm afraid it will be continued: so-co-rro.

es ensordecedor... (IV)

conducir cantando, a solas, las canciones de una lista a la que en un momento chungo llamé 'smile, gan'. que edu me levante en brazos un día cualquiera, sin venir a cuento ni celebrar nada, y sentirme en casa como nunca, como siempre. o que me levante en brazos el papá de mis sueños porque hemos ganado un mundial: si eso no es sentirse campeones que baje dios y se ponga las gafas. son ensordecedoras las líneas de luz que se cuelan por mis cuatro balcones al despertarme de madrugón animal, radical y mortal, por absoluto. que un tipo con el que llevas meses viéndote te bese por primera vez... cuando menos lo esperabas. las sandías adulteradas rodeada de amigos y las partidas de póker cafres manque perdamos. es ensordecedor descubrir un nuevo verso de nacho cuando llevas años escuchando todo, todo y todo de súpernacho. que un recuerdo te asalte y te ponga los pelos de punta, transportándote a un lugar remoto de lo que una vez fuimos, de lo que vivimos. son ensordecedores los preciosus reptiles, los lindas con acento heavy metal, las punkis de noche en mi casa, los barcos que sueltan amarras, los marineros que vuelven a tierra, las dudas, los sueños, los gatos sin dueño... y aúllo amor...

Oh, mis pensamientos.

Increíble.
2 de 2 en llamadas ayer. Una estadística que ni Gasol ni el pulpo Paul.
Es brutal: cuando crees que no te van a llamar ni en broma ellos van y lo hacen. Incluso siendo la amante de la película. Si al final va a ser que la cuestión es fallar siempre. Gracias, caballeros, por descalabrar las predicciones y actuar contra todo pronóstico. Hacéis que todo este pollo que es la vida sea bastante más divertido.

Y vale, por si con un finde de piscina, de paella, por si con un espinaler, una champañería, un concierto, una cena, un cine con copa y alguna borrachera no teníamos suficiente, ahora toca
un
flamante
barco.

Increíble, y sí, vale la redundancia.

Si algo amo en esta vida, o en otra mejor...

let's pretend we were drunk

a modo de 'plan quinquenal' libérrimo.

yo que abro un ojo
y no recuerdo nada
y tú que recoges despojos
entre carcajadas
y yo convencida
que sólo dormimos
y tú que me juras
que bueno, algo hicimos
yo blanca, me muero
menuda movida
y tú que un café
y ya me llamas zorrita
y yo que me escondo
debajo la mesa
y tú que me invitas
a otra cerveza
y luego entre guiños
me besas

y entre borracheras
cruzamos la isla
y nadie me espera
sólo las caricias
y voy y te escribo
otra antología
y vaya, parece
que yo sobrevivo
y que hoy, otra vez
se me ha hecho de día.

pulpo y rosas

días de pulpo y rosas, y el hígado hecho papilla y la risa que mata de infartos de goles, mayonesa de fondo mediante. días de reuniones con estos pelos y este jeto y esta pinta y mudarse a vivir a versailles y que, increíble, levantarse a las 7 y media de la mañana sea un subidón de luz, de café y de duchas que dan calambrazos para que te sientas más vivo -si cabe.
casi la paella, casi cumpleaños, casi la isla cuarta entrega, casi, por una vez y sin que sirva de precedente, feliz y comiendo perdices.

un techo,

y cumplir los 21, y qué bonita es una casa que se llena de muebles y de amigos con más muebles.
y domingos pizza-peli.
y sobre todo las pelis.
y cenas de navidad con hombres del saco que matan del susto de la risa.
y un armario que no existe.
y un pedacito de panamá con sus lighters y sus sándwiches y la huida.
y sus libros y sus besos: benditos sean.
y volver del viaje a los impulsos y convertirlo en un refugio antibalas autodirigidas.
y los afterhours, cierra las ventanas que me muero.
y las carcajadas con la punki.
y las odiseas-lavadora sin centrifugar.
y sus capítulos, y la alfombra del ratón, y el trivial y el tabú y hasta el mil kilómetros.
y el santo milagro de la bodegueta.
y sus noches de blanco satén, tan enormes, tan bonitas.

y este post de despedida.

luciérnaga con cuerno de unicornio azul

me persigue una luciérnaga que se enciende todos los días cuando anochece. unas veces me ilumina y otras sólo viene a deslumbrar. es minúscula y poderosa, es crujiente y es hermosa, la maldita.

me acompaña un unicornio azul que no es un bicho, es un milagro.

estar mar adentro con un salvavidas humano, y el agua al cuello y el alma que se ha largado a bucear.

y despertar otro día. gafas de sol, ibuprofeno y peinarse, nunca, y me siento viva y voy y te envido una vez más.

por aquello de no cejar.
por aquello de provocar.

cómo contarte que siempre quedan cosas de esas que además de morir bajo el sol resulta que no hay que contar.

Top five de lloreras (o amagos de) en conciertos.

Sí, es ridículo. Incluso muy ridículo. Lamentable. Pero puestos a flaquear, que sea en un garito donde alguien toca música de esa que te para el corazón. In other words: los cristales, siempre de Bohemia.
........................

5. Yann Tiersen en La Riviera, en Madrid, recién aterrizando en ese viaje a los impulsos con sede central en Atocha. Y el menda al piano, dándolo todo. Y una invitación casi sorpresa.

4. Mark Lanegan en Bikini, Barcelona, el otro día. Acojonada por el vozarrón y la guitarra. Gallina de piel y escalofríos. Vaya sorpresa, enorme es decir poco.

3. Sabina, en Sant Feliu. Los expertos aún investigan si fue cosa de la emoción o de la bendita borrachera que llevaba. Dios salve al vino blanco con paella. Especialmente por partida doble.

2. Nacho Vegas, también en Bikini, disimulando ante un trío de hombretones que se me unieron en una noche difícilmente repetible. Bravo, y nunca mejor dicho.

1. Cohen, en Benicássim, bajo un sol abrasador una tarde de domingo, no sé si antes o después del Omega de Morente. Menuda tarde, menudo momento vital, menudos lagrimones. No se me olvidará en la vida.

mottoe del día.

'Diside y vencerás.'

garitos, revelaciones, infidelidades, etcétera (o el amor descontrolado por las esdrújulas)

hoy barcelona me cansa. me doy cuenta que hay 10 bares que me gustan (un segundo, voy a contarlos bien. sí, 10) y que la lista no se amplía ni varía ni a tiros -de lo que sea. ¿10 garitos en un mundo donde debe haber 10 millones de billones garitos qué os parece? yo diría que es lamentable, más aún si tenemos en cuenta que la mitad me deben gustar porque me gustan sus respectivos camareros, cuya mitad a su vez son amigos, por decirlo de alguna forma. no es deprimente pero casi. me refiero a que deprimente sería tener 2 garitos en la lista. o no tener ninguno. no. no tener ninguno sería más: mortal.

nacho habló. como una revelación. se hizo la luz. sin aclararse ni hacerse entender demasiado, como siempre (que dios le conserve el oído, porque la oratoria...), pero tuvimos el tremendo honor de oírle contar movidas de plagios, de oukeleles y hasta de política. ahí es nada. bueno, después de cenar a 5 metros del susodicho y de tomar una caña a 80 centímetros (literal, ojo) igual sí es nada. o sea, que es bastante.

iba a empezar a hacer la lista del primer párrafo pero con personas, pero como que no es necesario, ¿no?

madriz (ponle gijón, granada, new york, istanbul... o llámalo X), hoy me iría a dormir contigo.

Leyendo III. Grande, Julio.

Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
(de Rayuela.)

Leyendo II

Leo a alguien que dice que lo más cerca que pudo ver la belleza fue la belleza desmoronándose. Y la lavadora se pone en marcha. Inténtala parar.

un millón

dulce

tierna

feliz

valiente

y velocista.


cómo decirte.
joder,
cuánta razón
y un millón de gracias.

Cheers.

Por el silencio y por cuando se rompe, por las canciones malditas, por lo fuerte que llega a ser la fragilidad y por los recuerdos a borbotones que nos parten (de vez en cuando) por la mitad. Por los goles que se miden en latidos, por los santos adulterios y por todos los misterios que poco a poco soy capaz de resolver. Por las manos de mi rubio favorito, por las agujetas, por los lunes que parecen viernes y por mi sagrada mala conciencia. Por la paciencia y por sus cosquillas, por las letras inspiradas y por todas las coartadas que me tuve que inventar. Por aprender a andar con calma, por las cosas que vamos a asesinar bajo el sol y por los aullidos que me seguirán haciendo sonreír.

Después de un concierto.

Ya habíamos llegado tarde al concierto porque yo venía de un rodaje. Que nadie jamás, y sé lo que me digo, se fíe del planning de horarios de un rodaje. Já. No se ha cumplido ni una sola vez en la historia de los rodajes, me juego la oreja derecha.
Pues aún perdiéndome los últimos dos planos, llegamos tarde al concierto, que encima era en el maldito Palau Sant Jordi, que está lo más a tomar por saco que se podía. Total, que cuando encontramos nuestros asientos (porque no es que el personal del recinto tenga muchas luces) la primera canción ya estaba a medias. Shit. Shit, shit y shit. Gracias al cielo, conseguimos calmarnos y el resto del concierto fue espectacular, de esos de pajaritos por dentro y ganas de ponerte a bailar los valsecitos, las baladas y hasta las rancheras. Maestro, no te mueras nunca.
Cuando acabó, snif, empezamos a bajar andando hacia la civilización con la absurda esperanza de encontrar un taxi más o menos cerca. Já. Una hora andando. Y cuando (estábamos ya en Parla) encontramos el primero libre, se lo dejé coger a él porque tenía que pasarse por el trabajo -no eran horas- y porque no está mal ser un poco caballero aún siendo una dama.
A lo que voy. Yo cogí la siguiente lucecita verde en lo que a esas alturas ya me pareció un milagro. Lo conducía él. Un chico monísimo que me contó porqué estaba en un taxi, que llevaba meses sin vacaciones, que vivía solo y que con un poco de suerte la semana siguiente se iba a esquiar. Preguntándome, a todo esto, por mi vida, mi concierto, vi trabajo, mi afonía. Sólo estuve con él 15 minutos. Pero supe que hay un taxista encantador en el mundo. Al menos hay uno. Y yo lo he conocido.

Asuntos de vital importancia

Uno.
Hoy he descubierto un blog que me gusta, y me gusta todavía más que su autora, por borracha que esté cuando escribe, tenga 22 años.

Dos.
Me repatea la gente que piensa que los forofos del fútbol somos despreciables. La épica, les diría, está en todas partes. Es más, pongan ni que sea un poquito en sus vidas. Un poquito nada más.

Tres.
Me alegra que venga Nacho. Desde la facción groupie-pasada de vueltas deberíamos obligarle a venir cada, pongamos, 6 meses. En plan impuesto revolucionario por molón. Voy a pensarlo seriamente.

Cuatro.
La embriaguez, digan lo que digan, es un milagro. Cómo espera la gente que aguantemos este esperpento que es el día a día, me pregunto. Y cómo carajo lo consiguen los abstemios.

Cinco.
Y si alguien vuelve a prometerte amor coge el manual de instrucciones del maestro. Y si no lo encuentras, prepárate. Y no digas que no te hemos avisado.

hoy

Te duermes y tienes que ir en taxi al curro.
Y no sólo es Sant Jordi por las calles de la city (¿es que hay algo más bonito?) sino que en la radio del taxista suena 'Un buen día'.
Teniendo en cuenta que hay maneras y maneras de 'dormirse', en efecto, tiene pinta de buen día.

no hay

esta vez no hay vuelta atrás.

lo deberías haber pensado un poquito más o un poquito mejor, y mira cómo está el patio que ni siquiera es un reproche.

las cosas, cuando terminan, ¿mueren bajo el sol?

ya sólo tenemos sombras, recuerdos, vacío. menudo exterminio.

y es que lo que no puede ser no puede ser y además es imposible.

al menos está el teclado, los cascos, jota*, etcétera, todo lo que mueve, pro-mueve, con-mueve.

mira cómo está el patio
que ya ni siquiera me apetece salir a beber contigo
(mi deporte favorito)
para brindar por los sin ti.

un metro cuadrado

1.
salgo a fumar habitualmente (pongamos 7 o 8 cigarrillos al día) al rellano de una escalera de incendios cuya superficie no supera el metro cuadrado. a modo de barandilla, tiene 2 barras estrechas, verdes, muy separadas entre sí. con eso me refiero a que, si me cayera, cabría de sobras entre ellas. un dato más: es un quinto piso, y los días que estoy cansada o resacosa me da mucho vértigo y fumo al lado de la puerta, intranquila, a toda castaña, porque me da miedo. abajo hay un patio interior hecho polvo, entre fábricas y contenedores con el suelo muy sucio.
durante estos años que llevo fumando en la escalera de incendios, he vivido algunos disgustos. no del tipo muertes o pérdidas importantes, pero sí me he sentido realmente mal, incluso un poquito desesperada. y alguna vez he fantaseado (nunca en serio, que nadie se asuste) con qué pasaría si saltara y ciao mundo.
por eso, desde mi metro cuadrado acostumbro a pensar en el increíble valor de los suicidas. que no pueden con su vida pero tienen agallas para saltar al vacío desde su escalera de incendios particular.
y por más vueltas que le doy me parece pues eso, increíble.

y 2.
un metro cuadrado es el nombre de la última canción que me ha robado el corazón -ripio mediante.
una versión brutal de vainica doble by los planetas.
si alguien me lee, que haga algo mucho mejor y la escuche.

A veces

A veces te odio
y me vuelvo loca
y me largo con otro
pongamos que tiro,
a ver si me toca.

Y a veces te adoro
te cojo del pelo
te canto los coros
te dejo que subas al mismito cielo
y luego te estrello
y te mando al infierno.

Más tarde se acerca el invierno
con prisa.
Y voy y te elijo
maldita sonrisa
por ser mi mejor enemigo

y entonces,
por fin,
te vienes conmigo.

como tú,

como tú, yo también conduje horas en silencio teniendo a alguien al lado.
como tú, he sentido que una canción me iba a reventar por dentro.
como tú, me he pasado de la raya unas mil doscientas veces.
como tú, conozco el dolor y la rabia y el rechazo y lo que queda después del dolor y la rabia y el rechazo.
como tú, sé lo que es vivir soñando 19 días y 500 noches.
como tú,
etcétera,
contigo.

Al otro lado.

Por las ventanas. Gracias.

¿Son ellos los que viven en tu casa
o tú estás ocupando la de ellos?

Despertó y decidió que hoy sí se asomaría.
Y al otro lado sólo alcanzó a ver un desfile de fantasmas.

No quieras saber lo que estoy pensando.
No me pidas que te cuente qué tipo de cosas revueltas dan vueltas dentro de mí.

Soy una colección de monstruos que se turnan para reírse de mí, de las noches, de ti y hasta de los putos, por chillones, dinosaurios.
Un catálogo de caballeros con sombrero y señoritas de blanco satén que vienen a tentarnos justo cuando habíamos conseguido salvarnos.
Un suicida en potencia que piensa a donar su cuerpo a la ciencia por aquello de colaborar.
Soy un espectro y un perfecto conocido, soy una devota corrupta y perdida y también una bestia redimida. El sueño y mi peor pesadilla.
Soy las pupilas insomnes que un día durmieron por ti.

Intentos.

Ser un poquito más seria.
Intentar escribir algo cada día
y no conseguirlo
pero pensar
aquí no se rinde ni dios
y este partido
no lo voy a perder ni loca.

etcétera.

de las teorías salvajes de una tal señora de las alturas, de alguien que entona al oído un qué bonita eres, de la maldición de ezequiel, de los amaneceres peor para el sol, del sexo de los ángeles que te hacen cerrar los ojos de ganas de verles, sin ser manía ni locura ni esa curiosa debilidad por un capitán llamado ahab, de las cosas que hacen bum, de los incendios cuando nos juntamos y también de los nevados, de los que sin saber cómo, se acaban atreviendo, de sisifó en sus terrenos impracticables, de la gotera del techo (que alguien venga a repararla de una puta vez), de lo que alumbran siete faroles, de lo largas y penosas que se hacen las carreteras, de los fuera de juego evidentes, de los caminos que seguro que no llevan a casa, de los que dicen 'no habrá más reproches' y de los que prometen conciertos tan largos que jamás te harán daño otra vez, de las bombillas azules, rojas y amarillas, de los epílogos más epílogos del mundo, de los asedios, de los impermeables azules y los hoteles neoyorquinos y los días y las noches y los mares...

y de todas las demás cosas que me gustaría haber escrito yo también.

y si esto no se parece a la primera bocanada de aire tras un coma

que baje dios
y lo vea.

Ahora ya.

"Como una ave que voló/ de Madrid hacia Gijón/ aún herida de muerte."

Han levantado la calle donde amanecía sobre nosotros.
Hoy la calle es una zanja
y ya todo está zanjado
-o es de otros.

Han cerrado el bar donde nos lo bebimos todo,
y era el único del pueblo,
y la gente del lugar hoy es abstemia y está más triste
-como siempre, ya lo sabes, qué bonito que estuviste.

Han alquilado la casa donde dormimos juntos una vez,
y sus nuevos habitantes
ni siquiera saben lo que es quererse como dos animales maltrechos, ajados y heridos
-no saben, criaturas, que viven como dormidos.

Se ha jubilado la mujer que nos regaló un cuadrito aquel día
y hoy se pudre ante el televisor
- justo ella, la que decía
que nunca sería mayor.

Y aún así tenemos memoria
tenemos amigos
tenemos abrigos
enormes corazones
vasos de chupito,
un par de piernas, mil estaciones
tu santo pasotismo
y mis señores gritos
y tenemos Madrid y Gijón y Polonia
doscientas grandes canciones

y ya casi es primavera...
así que espera...

Fila 7

"Maldito baile de máscaras,
pólvora de la mañana..."

Noches de creer en la suerte
y en los mismísimos reyes magos
noches de ir a soñar durmiendo
de yo sé lo que me hago
y por eso te estoy queriendo
todavía.

Taxis que no son ambulancias
sino enormes limusinas
negras rojas y amarillas
y ese tipo te sonríe
vamos, anda, tira millas,
que el semáforo ha cambiado,
y tú le muerdes con cuidado
de propina.

Noches de incendios de nieve
y ganas de volar en la platea
no te asustes, toma, bebe,

la belleza es tan infame
tan sobrecogedora tan redentora
tan maldita tan señorita y tan sublime
que te invade
te devora
y te marea.

alunizando más.

Persigo la disciplina y la suficiencia y una caravela huérfana y náufraga y tus ojos mojados y su nube negra y una semana maldita y te persigo a ti con todas las letras y la frase que aniquile a todas las demás siempre en la ciudad fantasma y la pesadilla más dulce y la cafetera y el plano detalle de todo esto y la voz y el dolor y cualquier cosa que haga que estas pupilas insomnes sueñen.

Tratado de supervivencia

¿Sobrevivir?

No dejarse llevar por el blanco sobre negro,
mientras haya tanto negro sobre blanco por delante.

Sinsentidos.

Este sí va para ti.

No entiendo a qué venía esto ahora. No entiendo por qué no ponemos el modo relax, el modo vamos a pasarlo bien, el modo vamos a querernos un poquito ahora que la tormenta ya hace tiempo que pasó y luce el sol y los héroes ganan batallas y de los pechos cuelgan medallas y en los banquetes se comen perdices.

No entiendo qué necesidad de hacerlo difícil, de seguir mirando atrás y más atrás y al fondo y más al fondo, al lugar, y es innegable, donde más duele.

No entiendo por qué es tan difícil agarrarse a lo más bonito, a lo más cafre, a lo más auténtico, a lo más mágico. A lo más mítico. Y esdrújulo.
Claro que tienes razón. Somos chungos, pero lo somos en un plan dino petit-gremlin-frijolito que no nos puede quitar nadie. Y del que a pesar de todo podríamos estar orgullosos -yo, y ya sé que yo no es suficiente, lo estoy.

No entiendo.
No entiendo y me pone nerviosa.
No entiendo y me pone nerviosa pero lo respeto.

Y adelante, Bonaparte.

La pena o la nada o el doble de todo esto.

Traga saliva, que esto va en serio.
Prueba a ponerte esa canción a toda hostia y dime que no te acuerdas de nada.
Ni de las sábanas impecablemente planchadas ni de las cortinas descorridas a propósito ni del baño con las cuatro paredes de cristal ni del si te pones así siempre me podrás pedir lo que quieras.
Sube el volumen. Un poco más. ¿Todavía no te acuerdas? ¿Y a quién quieres engañar exactamente?

Respira hondo, que esto no es broma.
Coge un avión y vete. Aterriza, alquila un coche, conduce -conoces de sobra la ruta- y dime que te has olvidado de todo.
Del jardín de las delicias descubierto por azar de los mojitos antes de la cena de las curvas más animales del mundo en la moto -no nos matamos pero nos morimos. O algo parecido.
O a lo mejor nunca estaremos más vivos que entonces.

Esfuérzate, valdrá la pena.
Pide otro whisky de los nuestros y dime que no eres capaz de oír ruidos, gemidos, despropósitos, alaridos.
Dale un trago y dime que no te atrincherarías ahí otra vez, en mitad de la nada, a enseñarme todo lo que has aprendido desde entonces. Un trago más largo, de esos que sientes bajar por la garganta hasta las entrañas, pasando por el rincón más oscuro del alma. Ahora dime que no eres capaz de oírme chillar como una posesa.

Pero dímelo sin temblar, mientras me tocas tan adentro de los ojos.

Costa Brava

A ellos, por haberse querido una vez.

Me acuerdo de cuando era pequeña y mis padres me llevaban en verano a un pequeño pueblecito de la Costa Brava catalana. Yo no debía de tener más de seis años, llevaba un vestido naranja de toalla y odiaba mancharme del chocolate de los helados que me compraban al volver de la playa. Recuerdo también que la casa que alquilaban no me gustaba nada porque tenía pocos muebles pero muchas ventanas y lo que es peor, no tenía tele, lo que me obligaba a perderme mis series favoritas (por aquél entonces infinitamente más dignas de lo que serían ahora). Y todas las mañanas compraban el periódico, y bajábamos a la playa, y muchos mediodías cuando nos moríamos de calor y ya eran más de las tres de la tarde nos íbamos a comer una paella en el restaurante más auténtico del pueblo, que desplegaba sus mesas a lo ancho y largo de la única plaza del lugar. Nos sentábamos al lado de franceses cincuentones, de familias con niños diversos que me miraban y de parejas a las que yo miraba curiosa, como preguntándome si alguna vez me pasaría a mí algo parecido, si alguien me miraría de la manera que el chico barbudo miraba a su chica que, dicho sea de paso, hacía top less en la arena. Y leía, sobre todo leía, mientras ellos hojeaban el periódico que habíamos comprado antes o veían el final de la correspondiente etapa del Tour, animando siempre al Pollo Pantani, que debe ser el único ciclista creíble que ha tenido la historia de la humanidad ciclista. Y luego por las tardes hacíamos excursiones a otros pueblos o íbamos a la compra o volvíamos a la playa, y por las noches cenábamos en la casa y luego salíamos a tomar una copa de tres bolas por lo menos, de chocolate y de café y no recuerdo de qué más. Y algunas de esas noches estaban en la terraza del bar los niños que me miraban, pero yo casi siempre prefería permanecer atenta a la pareja de hippies, que a esas horas ya se daba cada vez más y más besos.

Ahora me pregunto si aquellos veranos fueron felices y veo que no sé responderme. Quizás lo fueron para mis padres, el último rayo de sol antes de la marabunta que nos esperaba a todos. Y también pienso que ha llovido mucho y que la Costa Brava debe estar igual de bonita pero algo menos brava. Y me doy cuenta que efectivamente, alguien me ha mirado alguna vez como el barbudo miraba a la chica, y que, maldita sea, es tan emocionante como parecía entonces. Y continúo pensando y me planteo qué habrá sido de todos los helados de chocolate y de las paellas y del pollo Pantani y del vestido de toalla y de los niños que leen libros en las terrazas de verano. Y cómo no, me empeño en pensar qué habrá pasado con los besos de los hippies.

¿Será posible...?

¿Será posible...?
Esta ciudad que encanalla a los canallas,
que engalana a los poetas,
que te invita a que te pases de la raya,
de la prisa, de la dulce risa de las letras.

¿Será increíble...?
Esta ciudad que amanece a medianoche,
que regala sonrisas por la calle,
que te presenta al mayor de los fantoches,
artista, supermán… todo un detalle.

¿Será terrible...?
Cae la tarde en Lavapiés,
ya no es tan feo Fuenlabrada,
que alguien sueña del revés,
y hoy nadie va mejor acompañada.

Trescientas cañas después,
dos madrugadas de besos,
y Madrid* se me calaba hasta los huesos…


*como para no bajarse en atocha.

Hace mucho mucho tiempo (II)

para robarle una sonrisa a miss square.

Hoy hace sol, mi leona,
(lo que no mata hace fuerte)
alma de flor peleona,
olvídate de esa suerte…

Cuando echa a volar esta mariposa,
algunas cosas se pierden,
mas quién vio luz tan hermosa,
bendito perro y qué verde.

Que no te hagan escombros,
que no te dejen las musas,
mientras tú tengas mi hombro.

La tragedia de las muñecas rusas,
tan mágicas, tan especiales,
que no las entienden los mortales.

Hace mucho mucho tiempo,

para sacar una matrícula en crítica literaria sólo hacían falta 2 sonetos.

(I)
Descalabrando el mundo con palabras,
echando un pulso con el desamparo
ni tan vulgar ni loco ni tan caro,
no cerrará las puertas que le abras.

Nocturno lapidado a cuatro manos,
maestro de las rimas consonantes
medio romántico, medio farsante
que puede derribarte los veranos.

Si esta noche no rima sir García
yo le cambio su pluma por la mía
y nadie va mejor acompañada.

¿Don Montero? Eso será poesía.
La fiesta de jugar a la osadía:
catorce versos, lo demás es nada.


(y II)
Si digo poeta digo alfarero
digo Cyrano de noches en vela
digo cantante o autor a capella
digo pirata, verdugo, torero.

Digo compadre, juglar, enemigo
de inviernos en blanco, otoños en vilo
digo artesano, aguja sin hilo,
digo la almohada que duerme conmigo.

Si digo poeta digo monarca
digo pianista de orquesta vienesa
digo creador de los sueños sin marca.

Emperador del imperio del alma
príncipe gris que no lleva princesa,
ven, corazón, a robarme la calma.

la música

"La música, la de verdad, no suena, te atraviesa el cuerpo de parte a parte."
de Deseo de ser punk.

Y el fuera de juego es evidente...

martes 11:32

esta mañana toca desarrollar conceptos, pensar ejecuciones, escribir guiones.
clavar cierres, como si fueran clavos. o triples en baloncesto. como si algo de todo esto fuera a arreglar el mundo.
el entusiasmo, cuando lo hay, es momentáneo. diría más: infinitesimal.

pensándolo con claridad este teclado de oficina es sólo un sucedáneo de la verdadera historia. qué manera de gastar el tiempo para no enfrentarse con la realidad: la mediocridad, que además de joder rima. si uno se esfuerza a muerte en hacer algo cabe pensar que tiene alguna posibilidad de conseguirlo. el problema es si directamente no se esfuerza.

salgo a fumar, pensando, como todos los días, que estoy fumando demasiado.

es que hoy ni siquiera creo que estoy cumpliendo mal y tarde. si me propongo no engañarme (ni a ti) debo admitir que no estoy cumpliendo en absoluto. ¿cuando me entre el apuro será demasiado tarde? es probable. sobre todo teniendo en cuenta que no sería, ni de mucho, la primera vez.

soy egoísta y me consuelo pensando que tú tampoco lo estás haciendo tan bien. cuánto desapego, cuánta traición a la ternura a las palabras de amor a las cartas cruzadas a los ojos de esta niña a todas las canciones que pusimos por bandera. ¿dónde nos va a llevar todo esto?

otra vez se me olvidó que no puedes responder.

tormentos y atormentas.

como quien pierde su brazo derecho,
como el paraguas que se extravía en un temporal
como quien nada en un mar de deshechos,
mal, como él, lo has vuelto a hacer fatal.

como los gritos que no se hacen oír
como quien desaprovecha su única oportunidad
como quien patea a conciencia la felicidad
como quien sólo aprendió a morder y a sufrir.

donde los hombres que nunca supieron querer
pierden el rastro entre un mar de ramas
donde se separan para siempre estas dos camas
y la lucidez se larga y no piensa volver.

caballo de cartón

gracias.

esta mañana un caballo de cartón ha aparcado delante de casa derrapando. como una bendición, justo cuando más necesitaba una sonrisa.

la vida es una montaña rusa sin cinturón de seguridad ni chaleco antibalas.
el gong de salida apenas audible no sólo no nos prepara sino que nos suelta la mano y nos desampara y alguien se ríe a lo lejos de nuestra culpa nuestro dolor y nuestro estupor, de nuestro miedo.
y sólo podemos contemplar como subimos y bajamos sin poder parar las máquinas ni poner el pie en los estribos, en una fiesta a la que nunca supimos que estábamos invitados.
¿qué nos queda? saltar. renunciar. maldecir. confesar. escapar mientras desoímos cualquier sabio consejo como quien desoye llover cruda y silenciosamente.

por el camino intentamos aprender a reír, a llorar, a vivir. a escribir...

un bonito impermeable azul

días de impermeables azules y palacios por partida doble y de reyes magos madrugando en las estaciones de tren y de soles que salen por si te descuidas y te dejas deslumbrar.
días de dolor de muelas y de llorar de risa cuando el caballo llega a casa sin john wayne.
días para que veas que vuelas, de ocho horas de oficina y horas extras en la barra, sin un plan en la pizarra y el alma cirrótica cáustica y descojonada de lo atroz de la rutina o la ruina.
días de limosnas y limusinas y nostalgias y cascabeles y de placeres y ahora que viene a cuento, ya te comento: más vale que hoy te quedes.
días con el norte al sur y la brújula rota por bulerías, que ha dejado una nota en la cocina: no volveré.
y parece que este estribillo ya me lo sé...

te diré mil cosas por las que no llorar ni loco.