Intentos.

Ser un poquito más seria.
Intentar escribir algo cada día
y no conseguirlo
pero pensar
aquí no se rinde ni dios
y este partido
no lo voy a perder ni loca.

etcétera.

de las teorías salvajes de una tal señora de las alturas, de alguien que entona al oído un qué bonita eres, de la maldición de ezequiel, de los amaneceres peor para el sol, del sexo de los ángeles que te hacen cerrar los ojos de ganas de verles, sin ser manía ni locura ni esa curiosa debilidad por un capitán llamado ahab, de las cosas que hacen bum, de los incendios cuando nos juntamos y también de los nevados, de los que sin saber cómo, se acaban atreviendo, de sisifó en sus terrenos impracticables, de la gotera del techo (que alguien venga a repararla de una puta vez), de lo que alumbran siete faroles, de lo largas y penosas que se hacen las carreteras, de los fuera de juego evidentes, de los caminos que seguro que no llevan a casa, de los que dicen 'no habrá más reproches' y de los que prometen conciertos tan largos que jamás te harán daño otra vez, de las bombillas azules, rojas y amarillas, de los epílogos más epílogos del mundo, de los asedios, de los impermeables azules y los hoteles neoyorquinos y los días y las noches y los mares...

y de todas las demás cosas que me gustaría haber escrito yo también.

y si esto no se parece a la primera bocanada de aire tras un coma

que baje dios
y lo vea.

Ahora ya.

"Como una ave que voló/ de Madrid hacia Gijón/ aún herida de muerte."

Han levantado la calle donde amanecía sobre nosotros.
Hoy la calle es una zanja
y ya todo está zanjado
-o es de otros.

Han cerrado el bar donde nos lo bebimos todo,
y era el único del pueblo,
y la gente del lugar hoy es abstemia y está más triste
-como siempre, ya lo sabes, qué bonito que estuviste.

Han alquilado la casa donde dormimos juntos una vez,
y sus nuevos habitantes
ni siquiera saben lo que es quererse como dos animales maltrechos, ajados y heridos
-no saben, criaturas, que viven como dormidos.

Se ha jubilado la mujer que nos regaló un cuadrito aquel día
y hoy se pudre ante el televisor
- justo ella, la que decía
que nunca sería mayor.

Y aún así tenemos memoria
tenemos amigos
tenemos abrigos
enormes corazones
vasos de chupito,
un par de piernas, mil estaciones
tu santo pasotismo
y mis señores gritos
y tenemos Madrid y Gijón y Polonia
doscientas grandes canciones

y ya casi es primavera...
así que espera...

Fila 7

"Maldito baile de máscaras,
pólvora de la mañana..."

Noches de creer en la suerte
y en los mismísimos reyes magos
noches de ir a soñar durmiendo
de yo sé lo que me hago
y por eso te estoy queriendo
todavía.

Taxis que no son ambulancias
sino enormes limusinas
negras rojas y amarillas
y ese tipo te sonríe
vamos, anda, tira millas,
que el semáforo ha cambiado,
y tú le muerdes con cuidado
de propina.

Noches de incendios de nieve
y ganas de volar en la platea
no te asustes, toma, bebe,

la belleza es tan infame
tan sobrecogedora tan redentora
tan maldita tan señorita y tan sublime
que te invade
te devora
y te marea.

alunizando más.

Persigo la disciplina y la suficiencia y una caravela huérfana y náufraga y tus ojos mojados y su nube negra y una semana maldita y te persigo a ti con todas las letras y la frase que aniquile a todas las demás siempre en la ciudad fantasma y la pesadilla más dulce y la cafetera y el plano detalle de todo esto y la voz y el dolor y cualquier cosa que haga que estas pupilas insomnes sueñen.

Tratado de supervivencia

¿Sobrevivir?

No dejarse llevar por el blanco sobre negro,
mientras haya tanto negro sobre blanco por delante.