malditos sean.

una noche a las diez de la mañana

recuerde antes de maldecirme
que tuvo usted la carne firme
y UN SUEÑO EN LA PIEL,
señora.

y un alma en oferta que nunca vendimos.

si hay que pisar cristales que sean de bohemia.

DIOS.

quinceañera groupie yo?
sí, bastante.

solicitudes

si hay alguien ahí, que me siga dando noches de soledad e hígado para todo el resto.
todos los inhumanos del mundo y un sombrero para quitármelo por ellos.
martes disfrazados de viernes y piel para poder estremecerme, más abrazada imposible.
libros de contener el aliento, esta tropa americana de almas con agujetas,
conciertos en modo hat trick.
los piropos más cafres del mundo.
un ring, un yang,
gang bang.

que por pedir no quede.

tan de terciopelo y trasnochado.

Ahora que el tiempo no puede conmigo, con lo que sentí un día, con lo que ando soñando,
como una funambulista que da pasitos diminutos para que la cuerda no se acabe nunca y no llegar jamás al otro lado,
como la voz maltrecha y rasgada de mis amores,
como las letras que no me canso de escuchar,
como el miedo que vive conmigo desde casi siempre,
como el amor que no llega a escaparse de mis manos,
como un eclipse de sal con tequila que se convierte en bourbon cuando lo bebo.

No sé qué estarás haciendo ahora
pero sí sé que estás aquí arriba en este cable, sólo a unos metros de distancia,
haciendo que la ciudad en otoño sea igual de bonita que entonces.
vaya dos para este cabaret tan de terciopelo y trasnochado.

random&repeat

volverás a temblar,
a sentir, a reír y a llorar.
volverás a beber y a sufrir.
¿ves? ya te dije,
que de ésta no te escapas,
y mucho menos yo.

y hoy en mis sueños estaba él
para llevarme a otra sobredosis de piel
de gemidos
de cien latidos
por segundo
y la adicción al veneno sigue ahí
porque ahí estuvo siempre
y los efectos especiales
los sigues poniendo tú,
maestro en artes marciales.

neverending nights,
miserable mornings.
pero no tanto.
porque sigue mereciendo mucho la pena,
porque la botella sigue llena,
más aún.

Lo dice Gombrowicz, no yo.

"(...) la esencia del hombre radica en su desarrollo, y este se consigue mediante su perpetuo suicidio. Matamos en nosotros lo que hay para alcanzar lo que será."

Witold Gombrowicz, Contra los poetas.

the show must go on.

110 metros cuadrados, ni que sea para hacer la croquetilla, son una ordinariez, un despropósito y un reto para la (im)paciencia de cualquiera. eso sí, bendito reto, gallina de piel y temblores.

la chica del póster es la canción del verano caída del cielo justo cuando llega el otoño fatal. fatal de caer y recaer y caer y las cajas de música y los loops y el sonrisón y la expresión entre deseo y travesura -we were kings, and so we are.

y un tipo que se juega la vida sobre un cable y afronta los sueños mirándolos a los ojos y los sueños, claro, no se atreven a desvanecérsele. y tú que los cierras del miedo inhumano y cuando los abres no sólo no ves un epitafio sino que el menda está a 450 metros de altura, andando sobre el vacío. o tumbado mirando abajo. en un espectáculo que no es increíble, es mágico. ¿y por qué?, le preguntan. y resulta que no hay un porqué.