Así.

Un bordillo en la calle libertad -esquina con fraternidad- donde nos sentamos a fumar pero en realidad nos sentamos a arreglar el mundo o a decirnos sin decírnoslo que no estamos solos en esta montaña rusa sin cinturón de seguridad que es la vida.

Vuelvo a casa andando un día tarde y me lo encuentro y me abraza con cariño y me pregunta cómo estoy y si escribo y si alguna vez pienso en él y yo le cuento que el tiempo lo cura todo, que la paz al final llega, que a ratos sí me acuerdo, pero qué quiere, si es de noche y primavera.

Y escucho una y otra vez sus canciones; y tengo ganas de decirle que todos escribimos siempre sobre lo mismo, y que básicamente estamos solos. Y que muchos abusamos como él de los cigarrillos y el vino y la cerveza y de lo que hay después de los cigarrillos y el vino y la cerveza. Y que algunos, además, también creemos que llorar no sirve de nada y tenemos ojeras incluso entre semana y nos hemos equivocado con creces más de una vez, de diez y de mil veces.

Exactamente como él. Con tantas ganas de quitarle con cuidado las gafas. Más que de vez en cuando. Exactamente así.

ulises

el viaje con el único equipaje indispensable. materia y antimateria sin blancos ni negros ni technicolor.
el extra por sobrepeso tiene forma de canciones y de historias.
algunas tristes otras en modo casi transplante de hígado el resto sobre clavículas diseñadas para que duermas ahí.
un par felices, para que vendan mucho mis memorias.
y en mitad de la nada el espejismo que se construye y se destruye una y otra vez. de forma semiautomática, tremendamente letal, obsesiva y compulsiva, como los trescientos cincuenta mil cigarrillos entre campañas y cervezas y besos y besos con cerveza, manque sean las once de la mañana y puestos a no soñar para qué nos vamos a acostar.
el viaje tejiendo y destejiendo según el viento que sople hoy en alta mar.
y ulises al otro lado de este pequeño planeta luchando como un condenado por regresar.