Amigo invisible

Detrás de la barra hay dos ojos,
detrás de la barra hay licores,
hay sueños, hay antojos,
hay mares, hay locuras
hay lectura y hay amores.

Detrás de la barra hay un saco de huesos
hay cerveza y hay historias,
hay un hola con sus besos,
hay resacas, batallitas y memorias.

Detrás de la barra están las manos,
está la sal y está el limón,
están los zapatos planos
y el alma con todo el tacón
para pisar si hace falta,
para acortarse la falda y salir a bailar
para gritarle a la vida
o ponerse a cantar
cuando suena la última canción.

Detrás de la barra reventamos,
detrás de la barra berberechos,
detrás de la barra hay carcajadas
hay pepino y hay deshechos
cuando caen las madrugadas.

Detrás de la barra no hay dueños
cuando sobran la alegría,
los potrillos y los sueños.

Detrás de la barra nunca falta una sonrisa
ni una copa con tres hielos
si la sirve, eso va a misa,
la rubita en celo.

era de pacotilla.

(...)

En fin.

Fue. No será. Todo da lo mismo. Todo es igual.
No repitas los errores. No vuelvas a embaucar.
Siempre dijiste que no lo podrías soportar.
Vamos. Ya nada es lo que esperas. Ni nunca lo será.
Da lo mismo. El dolor seguirá.
Son demasiados muertos en la cola. Demasiada basura sin reciclar.
Jugaste si saberlo una partida que nunca se debería ganar.
No te hundas. No rezongues. No aspires a más.
Inhala otro Marlboro. Apura otro cubata.
Deja sonar esa canción que no significa nada ya.
No te puedes engañar. No te puedes engañar.
Que se acabe pronto esto. Que los parroquianos dejen de una vez el bar.
Es importante que lo hagan. Ni a ellos los puedes cazar.
Ya no es tiempo de imposibles. Ya nunca vas a cambiar.
Sigue por el camino sin nombre. Desaparece ya.
Abandona los recuerdos, sabes que los van a borrar.
Seguro que malgastas tus últimos días.
A quién quieres engañar.
Ojalá perdieras de una vez la lengua.
Ojalá explotara tu cuello.
Ojalá te tropezarás con tu sombra y ya no te pudieras levantar.
Jódete gilipollas, seguro que ya no sabes ni andar.
Triste tragedia la que vives, sin nadie que la quiera interpretar.
Ciérrate más en ese mundo falaz.
Añade capas a tu cebolla. Añade capas a tu cebolla.
A ver si alguna vez consigues llorar.
Púdrete por dentro. Hazlo con estilo, lo tuyo es aparentar.
Busca otra excusa. Perdiste la cuenta de las que podías pergueñar.
No te preocupes por nosotros. Ya nunca vas a cambiar.
Adiós imbécil, ni explicándote la historia la has podido entender.
Te lo mereces. Te lo mereces. Mil veces te lo mereces.
Quémate los ojos. Verás mejor.
Al menos por una vez, el negro te hará un servicio.
Te permitirá hurgar entre todo ese sebo sarnoso que te corroe en la oscuridad.
Mírate por dentro, triste despojo.
Lástima que sea tan lento en la agonía, alguien lo debería mejorar.
Pero da lo mismo. Estás muerto aunque te tengan que matar.
Eres tan cobarde.
Pero ya están aquí.
No era tan difícil.
Que dulce esta ironía que ni todo tu sarcasmo ha podido imaginar.
Que bueno este cinismo.
Que grande tu estrabismo.
Soñaste con días de gloria. Y tu miseria se merece bajonazo, puntilla y silencio sepulcral.
A quién quieres engañar.
Para más desgracia tuya, ni eres único ni eres especial.
Jajajajajajaja. Saca otra risa estúpida. Otra más.
No hay épica posible aquí.
Vas a irte pronto.
Triste. Amargado. Solo.
No hay vuelta de hoja. No hay paso atrás.
Somos muchos apuntándote.
Son muchas las facturas a pagar.
Podrás vivir mil años.
Podrás sobrevivirnos a todos.
Haz lo que te dé la gana.
Como siempre.
Tranquilo, a nadie le va a importar.
Tú mismo te condenaste.
A quién quieres engañar.

(...)

Frío

Y el frío llegó
como llega todo
tarde o temprano,
en el impreciso instante
en que estabas distraído
ajeno, dolido,
qué más da.

Otra noche dura,
para aprender
o para enterrar
o para aprender a enterrar,
que es parecido pero no es igual.

La lluvia se había llevado las carcajadas.

Son ensordecedores... (I)

...todos los versos de nos sobran los motivos (y especialmente, esas ganas de nada menos de ti), los tacones de irene, las carcajadas de maría, las impagables batallitas de paco, los primeros desplantes de julio, la guitarrita de manu, los whiskazos mano a mano, los dibujos de cristina, los susurros de miquel, la insoportable constancia de edu, la sordidez de nachín, la media sonrisa de tamara, las muñecas crujientes de sebas, costa rica, la soledad, los festivales el día de tu cumpleaños, cohen (enterito), la voz de agnès, las carreteras de maccarthy, las primaveras con esquinas rotas, los océanos y los mares, los finales de verano, los garitos de madrid, las palabras de mi padre, las discusiones en cualquier esquina borrachos, las borracheras de blanco satén, los ojos de alvarito, el mar -de noche- en menorca, los scampi sicilianos, los primeros meses, los hermanos pequeños 'manque' crezcan, dylan, el apoyo incondicional de rose, las noches sin dormir, los hasta pronto y los hasta nunca, los nervios del primer día, los desayunos de domingo con cuarentones, los consejos de laura, las cañas que tira manuel y las cañas con manuel, las semanas santas en cuenca, las playas con mónica, los canutos en arnold, ruido, los ángeles, la sed mortal... y también el silencio.

Supongo que continuará...

Me dijo

Me dijo
-dispara y acertarás
dispara, que me darás
y este es mi deporte favorito.

Pero la adicción al veneno
con carcajadas
impidió suspender el partido.
Ni la tanda de penaltis
pudo romper el empate
de tantos goles,
de canalladas
de dobles faltas
y disparates.

Dobles tercetos y alegrías

A las misiones, sin pensarlo y de cabeza
y al desamparo, una más de camarones.
Dolce vita, caballero, se conjuga con tristeza.

¿El mejor chiste? Un nuevo buenos días.
Ponle a la vejez un par de rondas,
y a este cumpleaños, alegrías.

Corrigiendo el futuro

Por las calles era mayo
y la lluvia sólo servía
para hacerte comprender
que tus sueños, esos días,
eran sueños de un idiota,
que sabe que va a caer,
entre gritos de socorro,
o entre notas.

Caía el sol en tus ojos,
mirabas para no ver,
creías en los antojos,
jugabas para perder.
No había quien te salvara
de una nueva madrugada
a punto de amanecer.

Hoy han pasado los años,
este mayo no llovió,
rechazaste tus escaños,
el alma te abandonó,
las islas, te las quitaron.

Y piensas, cuando recuerdas,
le tendrías que haber dicho...
que cien capítulos después,
cumplidos doscientos besos,
se te había calado hasta los huesos.

Soneto libérrimo y descontrolado para Tarzán

Cuando la lluvia te muerda
y soplen vientos de maremoto
cuando a los lunes les falten piropos,
y las postales se pierdan,

sigue llamando a ese loco,
pídele cuentas al santo devoto
del que se muere por resucitar,
saca a esa niña a bailar,
no te reprimas si quieres gritar
al director que te venda la moto.

Que no te cierren el bar,
ni te lastren el camino,
juega a aprender a jugar
viento en popa a toda vela,
que ayer conquistaban el mar
ciento volando en cien caravelas.

Ten fe en la guerra del sapo,
que justo llega una ola,
que hoy vuelve al ruedo Tarzán
y tiembla la voz de Don Juan
cuando al final de la peli King Kong es el guapo.

Hoy

hoy llegas tú
con esa voz para gritarle a la vida
que no te aplaca
por más que se cierren las bandas
que no te machaca
-levántate y anda-
que una sonrisa
vale más que cien lamentos
en cualquier mercado,
y tus sentimientos,
con banda sonora,
y tus pecados,
que nadie te enroca
que aún quedan besos
que llevarte a la boca
y sesos por rebanar
y armas por desenfundar
y alguna carcajada a deshora
y todos los partidos por ganar
que estás tan guapo cuando sonríes
(y yo también)
que aquí está la vida,
que te pone a cien,
para retroceder y avanzar si hace falta,
para levantarte y chillar si hace falta,
para disfrutar,
que te quiten lo bailado
que no te has olvidado,
que has venido
(qué bueno que viniste,
qué grande que estuviste)
que las patas de gallo valen por leones
que a lo lejos se oyen las canciones
que si alguien te envida tú juegas,
que aunque te vas siempre llegas,
que piensas seguir bailando,
que vas a seguir bailando,
y marcando de chilena,
y provocando a las nenas,
y que se mueran los feos,
que tú vas a soñar,
que una tarde, en cualquier plaza,
vas y te juegas el alma,

pero con calma...

que sólo puedes darle gas

que le darás...

con toda la pista por delante.

Días de tomas y dacas.

Sólo por eso sonríe.

Sólo quiero que pienses en lo bonito que ha sido. Las primeras noches fueron lo mejor que le puede pasar a alguien, ir a cenar tiritando, por qué yo, por qué así, correr bajo la lluvia, no querer que se acabaran y despertar con la sonrisa más grande del mundo, ir a trabajar flotando, no poder parar de pensar y de escribir. Oir Bad influence y sentir que era la única canción en el mundo. Los primeros fines de semana en Madrid, los Matritums, los Chicotes, el ático en la calle Santa Ana, los paseos en la Barceloneta, los besos una noche por la Catedral, como si se acabara el mundo. Eso lo hemos hecho nosotros, hemos sido nosotros. Nadie más ha visto Sicilia como tú y como yo, ni ha tomado vino en una calle oyendo música, ni ha hecho el amor en todos los hoteles, todas las noches, todas las mañanas. Estuvimos en el Summercase, y el beso en medio de la pista daba para una foto y para muchas más fotos. Nadie más sabe que un cambio brusco de vía es un milagro y que después de comer un plato de pasta de verdad a los copilotos les dan achuchones y a los abuelitos también les dan achuchones. M costarà no tenir-te al costat avui. Be punk, my girl. O cuenta lo que fuimos. Fuimos a Gijón y a Cudillero y a Lastres y llegamos tarde a comer porque la cama era más fuerte que nosotros y nosotros éramos más fuerte que nosotros. Nos hemos comprado casas en el campo, en Asturies, en la capital y donde hiciera falta. Pasamos una mañana queriéndonos en la piscina y no nos ahogamos. Oímos a dinosaurios gritar otras mañanas. No pudimos ver una película porque los besos eran la mejor película. Llegamos tarde pero llegamos siempre, a cualquier hora. Incluso después un concierto de Scissor. Eso lo hemos hecho nosotros, hemos sido nosotros. Hemos aprendido historia, política y economía entre plato y plato y plato y plato de foie, de gambas, erizos, pichinas, scampi, sardes. Hemos hecho la croquetilla. Hemos descubierto que el fin del mundo puede estar en Sant Feliu de Guíxols, de triple concierto mortal, de top less en la playa y en la pensión y de verbena final con traca final incluida. Oímos a Sabina mil veces, en Granada, en el Pipiolo y el Mediterráneo (un día querré volver), y también oímos Mediterráneo. La habitación 321 nunca será la misma y las misiones a por el periódico nunca serán mejores. Nos escribimos todo y nos siguen quedando palabras para escribirnos. Hemos leído Babelias y Montalbanos y carreteras y cosas que hacen bum, desayunando, en la cama, recién levantados y antes de acostarnos. Te gané a los chinos y tú a mí no me acuerdo, oímos dinosaurios enanos pidiendo la luna, no hubo un pincho campeón que no comiéramos. Pa habernos matao, Casa Paco, Rauda y Veloz, Y sin embargo. Atravesamos carreteras, nos reímos, bailamos abrazados, borrachos, vestidos, desnudos, bailamos, bailamos? Hemos conquistado Donosti, Benicassim, Budapest, hemos compartido campañas y tiendas de campaña, noches sin dormir por campañas y después de las campañas, más allá de las campañas. El primavera sound, el elástico, el sidecar, el peatón se nos han quedado pequeños. Eso lo hemos hecho nosotros, hemos sido nosotros. Nos hemos cogido la mano cuando más falta hacía, sabemos lo que son las reconciliaciones, las palabras de amor, los frijolitos y las punkis, tuvimos trillizos filósofos, vimos puestas de sol abrazados, compramos pulseras hippies y anillos de pedida y colgajos en el día de la madre, tomamos todas las curvas del mundo en la Alpujarra, buscamos berberechos, nos enamoramos de las patas de gallo y de los pies encogidos, nos atamos los cordones de los zapatos cienes y cienes de veces, compramos tabaco hasta en la luna, jugamos al ajedrez, nos escondimos en el limbo y de milagro no nos encontraron, cogimos mil trenes, cambiamos edredones y cambiamos mil millones de sonrisas. Eso lo hemos hecho nosotros, hemos sido nosotros. Sólo por eso sonríe. Cree que todo es posible. No dejes que nada te fisure. Aquí estoy y pronto hablamos.