Nadie te explica

Nadie te explica que la senda es circular
que un piti a 2 metros del cielo te puede matar
que incluso en el negro azabache hay color
que te has ido a pillar de un señor
que confunde las as con las haches.

Y cuando la fiesta termina
alguien abre la última botella
y tú te habías prometido parar
cerrar la entrada a las ruinas
del juego de bestias y bellas.

Y sin darte cuenta cuando abres los ojos
ya ves que has perdido tu óscar
el que costó tantas noches ganar
y maldices al que puso la lenta
y a ti por salir a jugar.

Toma, esta es tu vida, intenta hacerlo bien:
cuánta razón, que festival de la carcajada,
qué forma de pasar de cero a cien.
Tan seria y tan perdida.
Tan digna y tan vendida
el alma de la fiera descarriada.

psm.

hay maneras y maneras de palmar. y Pedro San Martín palmó dejando un vacío tan grande que hubo que llenarlo con decenas de canciones y centenares de pieles del alma de gallina, por no hablar de todas las cervezas que cayeron mientras se ejecutaba la inmensa catarsis. bendita su viuda, que hasta cantó con el dolor vibrando en la garganta. te hemos perdido y eso duele, dijo Nacho, poniéndole voz a tantísima pena. y las fotografías se sucedían, y le veías sonreír una y otra y cienes y cienes de veces, sin llegar a creer que ya no estuviera. malditas sean las tormentas en las mañanas de la vida: que no dejen de emocionarnos nunca.

trágicos. errores. etecé.

relatos de trágicos errores haberlos haylos. que pasen meses sin llamar y que alguien piense que dondequiera que estés no tendrás cobertura. ya no noches, sino amaneceres hipotecando el último gramo de cordura. hoy esta ciudad parece norteña. y él vuelve pronto, aunque sea para cantarle a un pobre muerto.
más de cien mentiras: los bares que bajan la persiana y los barman con que desvariar. los domingos en lucha con el domingo, última(s) birra(s) mediante. los penaltys que no entran para que no nos olvidemos de valorar la magia. los aperitivos hasta las cuatro de la mañana. los días en que todos llaman. incluso tú.

de nuevo.

La espiral, de nuevo. Otra dosis de oficina y a la cafeína le sobran claims y no hay nada tan importante que merezca ser escrito en vallas de 3x8 -primero el ancho y luego el alto, y el día que lo recuerdes serás invencible. Revisas originales y te descojonas porque todos son el mismo despropósito repetido. Tan poquito esfuerzo que sobreviene el mal de altura. Tiene forma de recuerdo, con toda su nitidez; paraliza y provoca vértigo. Entonces cierras los ojos de ganas de, como el maestro. El gris pasa de claro a oscuro por segundos, y la verdadera épica cabe en una pantalla de chat. A todo esto seguimos en deuda y otra vez nos deberían quitar lo bailado. Con un ejército de tuneladoras. Porque lo bailado vive muy adentro.
Quien lo probó lo sabe.

84

Es tan mayor que se pone tres pares de calcetines y luego no le caben los zapatos. Está tan ausente que la hace llorar, a ella, que no solo no tuvo otra cosa sino que jamás se imaginó la posibilidad de tener otra cosa. Día tras día, juntos, toda una vida. Fueron emigrantes, curreles, jubilados. Y ahora ella llora. Porque es tan joven y tan viejo que un segundo no quiere comer y al siguiente no puede resistirse al postre. Se ha vuelto pequeño, no tiene dientes, apenas habla. Sigue siendo tozudo y presumido. Un hacha al dominó cuando consigue recordar para qué sirven las fichas. Y cuando le coges la mano arrugada y diminuta no te la suelta. Porque es dulce. Infinitamente más de lo que nunca fue. Va a cumplir 84. Y ella le llora. Porque a ratos su absurda distancia la inrita y porque otros directamente se muere de la pena. Que no la deje sola. Que no se muera nunca.

cosas

Cosas que te recuerden que un día fuiste más feliz de lo que eras capaz de soñar. Que una noche fuiste la mujer que sí conoció a Nacho Vegas -y e tan intenso que me salten les llágrimes. Que una madrugada de agosto lejos de casa apareció un tipo con pinta de héroe griego y te llevó a caballito. Cosas que te impidan olvidar que una vez quisiste, y mucho. Que haciendo la croquetilla de repente todo es menos sórdido y más absurdo. Que hay gentecilla en forma de casco azul, aunque cuando lo hagan te estén quitando el puesto. Cosas que te obliguen a ver que un libro lo curará todo por mucho que sea todo y que cinco cervezas te matarán de la risa siempre. Cosas que, al final, mueran bajo el sol. A poder ser en plena noche.

y ha merecido la pena.

Vamos, play.

1. Esta es la historia de un avión rebelde que hace escala en Nápoles para que te juegues la vida por una copa cuando los bares a punto están de cerrar, dando gracias al cielo por no haberte estrellado (azafata tremenda dixit) ni muerto a manos de un camorrista (erasmus inútil dixit).

2. Pero contra todo pronóstico, al fin llegas, y el rent a car se ha disfrazado de panadería y los opel corsa son mercedes y para qué queremos bragas. Las curvas, no obstante, sí son curvas y qué mejor celebración que la primera de las mil dosis de calamares con cerveza del viaje.

3. Primera parada y misión cumplida, sobre todo en lo que a cantidades industriales de vino local se refiere. Qué tremenda la tapa de cebolla local y qué tremenda la ración de menda (local), hostiazo animal mediante. Si lo hacemos tonto mío hagámoslo como es debido. Por no hablar de la Danza kuduro, o como rayos se escriba.

4. De ahí al madrugón y de rally a la playa y a un bonito y solitario parque temático de la cascada y corre y consigue sobe como puedas. El atardecer en el chiringo no tuvo precio y el cambio de restaurante instantáneo no tuvo nombre. De hacer el Primosten, nada. De hacer el animalico, todo.

5. Jadrolinja o la palabra más difícil de escribir de la historia. We are toros y we bebemos a bordo, manque sean las 11 de la mañana. Mercedes en tierra y comida con vistas. Regalar tomates a mini-messi y descubrir un garito surfero. Y amanece que no es poco y poner rumbo a otro Cadaqués en modo playazo y anochecer con colofón en forma de partidazo.

6. I que volin els falciots voldrà dir que la terra és a prop, y si el paraíso existe está en un pueblo con mar allá por Vis, donde viven (en cuartuchos) ángeles de la guarda y donde hablan sin parar los súperplastas. Las antemesas se multiplican y hay que jugarse a los chinos una excursión con capi molón, puerto cristalino, cuevas y playa increíble, conquista de un barco mediante. Es una cuestión de suerte: al abordaje y más pivo.

7. Los días pasan en modo express y aún así les ganamos. Y en Korcula hay más fútbol y hay maratones de rakia y hay moteros, y como siempre hay un poco de prisa y un mucho de risa. Para terminar en una azotea que vale mil murallas y en un festival de vino, gambas y chupitos con un escuadrón de camareros alistados.

8. Ahí quedan las mil pivos, los reglazos, mamá maleta y sus maletitas, todos los capis del mundo y todas las rocas del mundo, el festival de heridas de guerra, el mejor departamento de cátering del globo, una jartá de souvenirs y una tonelada de calamari, por no hablar del trillón de fotos. Y al final todo se resume en la esquizofrenia, la risa, los shows, los tropecientos kilómetros, las dos mil millas marinas y los cuatro millones de rakias.

Rakia arriba, rakia abajo.

Cuando sea mayor.

Cuando sea mayor y ya no seas más que un recuerdo de una mala tarde una vez al año, seguiré escribiendo de ti. Cuando trepen los años como trepabas tú por mi espalda, cuando se hayan borrado todavía más los detalles, entonces, seguiré cogiendo un lápiz y un papel y aunque yo misma no lo sepa, será para escribir de ti. Cuando esté con otro hombre al lado, ese que me habrá cuidado durante años, ese a quien no podré querer más, cuando me siente frente a una pantalla y me asalten cuatro rimas inspiradas, los ripios serán sobre ti. Cuando canturree o recite en voz baja, con una media sonrisa que nadie entenderá, la letra sin música hablará de ti. Cuando me mueva regular, cuando oiga regular y vea aún peor, cuando no pueda saltar ni correr, cuando no pueda ni siquiera beber, seguiré escribiendo bien. Y aunque yo misma no tenga ni idea, lo seguiré haciendo un poco por ti. Aunque no critique las modas de peinados.

de salinger, el mal de altura y el eterno retorno.

salinger sabe bien que quedan algunos. algunos hasta pasaron por aquí, para hacerme sentir lo que es el mal de altura como un preciosu reptil alpinista de sueños. irse a gijón a ver qué pasa. a intentar escribir en un lugar un poco más pequeño y un mucho más frío, en un lugar que fue tan importante para él que aún no se ha curado. el óxido es un fenómeno natural. como los relámpagos que lo atraviesan todo.

una vez más, compareció. a convertir las 8 de la mañana en un sueño. recién levantados, i mean. qué bonito. qué manera de reír y de cafrear reescribiendo la espiral más tremenda posible. el despertador debería haber sonado antes. para que llegásemos incluso más tarde. vamos, un poquito más, sólo un poco más, la última, por favor... antes de que se despierte el mundo y nos descubra gimiendo como fieritas.

si me propusieran revivirlo todo una y otra vez diría YES, SIR. el eterno retorno no solo rules sino que es la prueba de fuego definitiva. yo compro. con los ojos cerrados. un millón de gracias, señor nietzche.

irresistibles.

¿qué hace a un tipo convertirse en un ser absolutamente irresistible? that's the question. saber escribir. that's the answer. saber escribir como los ángeles o haber escrito los ángeles es el extra bonus. entonces da igual que sea un operario de la seat o un premio nobel, porque al final, y creo que no es la primera vez que lo pongo por escrito, el corazón suena más a palabra que a pedal de delay. y cuando digo palabra digo sintagma e incluso subordinada de complemento nominal. by the way, nada es capaz de poner la piel de gallina de la misma manera. y todo esto viene a que mis hombres cuando escriben en rockdelux dejan por los suelos a cualquier periodista del rockdelux y de donde sea. que no se mueran nunca.

algunas canciones susceptibles de haber marcado estos últimos meses.

cuando ella toca el piano de standstill,
especialmente en directo, porque no se puede cerrar los ojos y cantar con más dulzura. maldita sea la suya.
así se vive aquí de abraham boba,
por la teletransportación a malasaña y la cantidad de imágenes que logra transmitir, piel de gallina mediante.
el rayo verde de chinarro,
un clásico de ayer y de hoy aterrizado en mitad de este pollo (a ratos murciano) que es la vida.
me he perdido,
por contar una historia grande. porque como la mayoría de historias grandes se fue al carajo con todos los daños colaterales del mundo. porque en este caso fueron en forma de zona sucia o de vertedero.
ay rocío y ay carmela, del maestro.
qué manera de cantar poesía. qué voz cada vez más hecha polvo y qué manera de hacer con ella polvo. qué ataque de amor por un par de niñas, manque sean las de sus ojos.
lo que comen las brujas,
porque está hecha para escucharla rezando. rogando que messi me convierta cualquier noche en una más y comer leche, galletas y a ti, corazón y no dejar ni las miguitas.
señora de las alturas, de los planetas.
en su facción más flamenca, tunante y feriante. menuda fiesta privada inolvidable y menudas fiestas privadas inolvidables, valga la bendita redundancia.
new slang, de the shins,
por lograr hacerme sonreír en modo automático, idiota y redentor. porque es el himno de la victoria menor, también para él.
silencio, en versión raemon.
larga vida incluso a los maresmes.
ln granada, de supersubmarina,
por descubrimiento y por poppy, por cerrar el mond como se merecía. porque vale la pena aflojar el yugo de vez en cuando y coger aire antes de seguir.
aniversari, de manel,
por tener tan los pies en el suelo y tan el grito en el cielo, ni que sea susurrando.
this time tomorrow, de the kinks; my body is a zombie for you de deadman's bones; winter winds de mumford & sons; elevenses, de neil halstead; oh no, de andrew bird... por ensordecedoras, cada una a su forma y a su modo.

larga vida a la música, que nos emociona siempre. que no nos abandona nunca.

my brain is 70% song lyrics as well.

1, 2, 3... bravo.

1. Otra vez una canción se cuela en este mundo de bodycopys, de reuniones, de lavadoras estropeadas y de cañas en que vivo, ciudad enferma mediante. Esta vez la canta E., y lo hace con una ternura infinita, con que no solo estremece sino que consigue hacer callar a un ejército de festivaleros que habían ido a emborracharse sin importar el resultado y oéoé. Por si a alguien le interesa, el resultado fue E. 27 - Manada de desatados 0. Cuantos más seamos más bonito será el silencio, dijo. Y el maldito, ante el asombro de todos, acertó.

2. Y resultó que Murcia rules. Con sus trenes a gasolina y su 14% más de Cruzcampo, su apartamento, su zona VIP, su camarero molón de la zona VIP, con sus conciertos tremendos bajo un sol animal en la Plaza de las flores, con su menda en modo brigada antibostezos, con pulpo y su jamón asado, con su Chinarro, su Vetusta, su Manel. Con sus fotos tremendas de todo eso. Y con sus tipos que de postre te invitan a una botella de champán -como si no hubiéramos bebido suficiente durante la comida. Ese tipo de cosas que matan y dan la vida. A partes iguales. Más o menos. O qué más da.

3. La vuelta a casa. Trazando nuevos -y ambiciosos- planes, escapando como siempre hacia adelante. El próximo concierto, la siguiente isla, otro festival, un partido más. Pongamos que hablo del trillón y medio de cervezas que todavía nos quedan por beber. Birra arriba, birra abajo.

Así.

Un bordillo en la calle libertad -esquina con fraternidad- donde nos sentamos a fumar pero en realidad nos sentamos a arreglar el mundo o a decirnos sin decírnoslo que no estamos solos en esta montaña rusa sin cinturón de seguridad que es la vida.

Vuelvo a casa andando un día tarde y me lo encuentro y me abraza con cariño y me pregunta cómo estoy y si escribo y si alguna vez pienso en él y yo le cuento que el tiempo lo cura todo, que la paz al final llega, que a ratos sí me acuerdo, pero qué quiere, si es de noche y primavera.

Y escucho una y otra vez sus canciones; y tengo ganas de decirle que todos escribimos siempre sobre lo mismo, y que básicamente estamos solos. Y que muchos abusamos como él de los cigarrillos y el vino y la cerveza y de lo que hay después de los cigarrillos y el vino y la cerveza. Y que algunos, además, también creemos que llorar no sirve de nada y tenemos ojeras incluso entre semana y nos hemos equivocado con creces más de una vez, de diez y de mil veces.

Exactamente como él. Con tantas ganas de quitarle con cuidado las gafas. Más que de vez en cuando. Exactamente así.

ulises

el viaje con el único equipaje indispensable. materia y antimateria sin blancos ni negros ni technicolor.
el extra por sobrepeso tiene forma de canciones y de historias.
algunas tristes otras en modo casi transplante de hígado el resto sobre clavículas diseñadas para que duermas ahí.
un par felices, para que vendan mucho mis memorias.
y en mitad de la nada el espejismo que se construye y se destruye una y otra vez. de forma semiautomática, tremendamente letal, obsesiva y compulsiva, como los trescientos cincuenta mil cigarrillos entre campañas y cervezas y besos y besos con cerveza, manque sean las once de la mañana y puestos a no soñar para qué nos vamos a acostar.
el viaje tejiendo y destejiendo según el viento que sople hoy en alta mar.
y ulises al otro lado de este pequeño planeta luchando como un condenado por regresar.

Algunas veces,

lo mejor que puede pasar resulta que pasa.

Decálogo freestyle para una primavera inhumana.

Uno. Los días empiezan con una explosión animal de luz acompasada con el despertador. Y entonces un par de párpados se abren, y la ducha al sol, y el café al sol, y la resaca jode menos y el alma se sale por alguno de los cuatro balcones. Todo apunta a que es primavera.

Dos. Entonces, después de un día entero sepultado por las campañas y lo que hay antes de las campañas y después de las campañas y en mitad de las campañas y más allá de las campañas, al salir a la calle todavía no es de noche. Las cervezas molan el doble. Y los gatos, aunque no sean pardos, molan el doble también.

Tres. La primavera es para las paellas que se nos van de las manos a la segunda botella de blanco, por favor. Me lo enseñó él, en un órdago al mus que mandó para siempre mi hígado al infierno. Hizo tan mal. Fue tan bonito. Vamos con el tercer gin tonic.

Cuatro. Sant Jordi o el día más tremendo en el mundo. La vida con flores y libros por todas partes sí puede ser maravillosa.

Cinco. El viaje a los impulsos del año: Semana santa. Granada, Cádiz, Estambul... los conquistamos. ¿Vamos con un Cabo de gata? Por el caña-tapa, por la Isleta, por el chiringo de las Negras y las duchas colándonos en el cámping de las Negras, por los festivales electro-pasados de vueltas. Por la playa, de noche, aquel día, también.

Seis. El primer baño. Cuanto antes mejor. Borrachos, vestidos, desnudos, bailando, whatever. Si vives en la meseta ya es la hostia. Llegar a casa por la puerta grande y tirarte de cabeza. Yo nací en el Mediterráneo and so did King Kong.

Siete. Los festivales, especialmente los homónimos. Las sobredosis de conciertos o tres días que se convierten en la locura más grande del mundo.

Ocho. Porque si es perfecta difícilmente será inhumana. También suenan canciones tristes y mueren gatos inocentes en primavera, no nos olvidemos.
Libro recomendado a tal efecto: Primavera con una esquina rota, de Benedetti.

Nueve. La luz de Madrid ahora. No tiene precio. Morirse de risa en el Retiro. Tampoco. Ni las cañas en su bodeguita molona. Ni los domingos en la Latina. Hay que poner en marcha el modo carretera y top manta pero ya. Y hacerlo como es debido.

Diez. Acompañar al pequeño y a la fiera parda a la playa. Dejarse ganar (cada vez menos) a las palas. Porque es un máster. Dejarse salpicar por las olas y acordarse de la sed de las olas. Necesitar un bloody mary urgentemente.

Once. Coger el coche un día tonto y largarte a la Costa Brava. Al hotel de las noches perdidas o más allá. A tener que abandonar el coche después de una comida por no destrozar alcoholímetros en modo holocausto.

Doce. La Feria de abril. Bendita sea. Fino, y rebujito y un ejército de dementes con botellas de vino en el bolso y torero y el muerto vivo y qué tendrán esos ojitos y el ataque de amor porque ya han pasado 10 años y no se nos ha olvidado ni de coña.

Trece. Que perder la primavera signifique que ha llegado el verano. Insuperable. The end.

(Bonus track. Y no sé qué diera por tenerle ahora mismo, mirando por encima de mi hombro lo que escribo...)

esto es para confesar

esto es para confesar
que nunca me reí tanto en un día de lluvia como entonces.
que los besos gene kelly no se olvidan.
que a pesar de todo, el ave fénix que tenemos por corazoncito sigue latiendo.
que es una fiera.
y que late fuerte.
que volví a bailar y me partieron otros rayos.
piel de gallina mediante.
que tuve miedo.
que igual lo tendré siempre.
y que vuelve nacho.
con su voz sórdida que a pesar de todo mece y arrulla.
y nos transporta.
que estos días son así de grises para recibirle como se merece.
y para recordarnos.
que antes, mucho antes de que pasara nada,
y eso incluye el amor,
una noche en la bikini,
ahí los cuatro,
medio borrachos,
los tres y la niña emocionada subida en cualquier lado para ver y para verle,
ahí, entonces,
y anda que no llovió,
fuimos eternos.

crisis. nuclear. por partida doble.

hoy hace un mes de San Valentín y TODO APUNTA A QUE HEMOS SOBREVIVIDO. eso o somos unos zombies, que también tendría su gracia. a lo que no sé si sobreviviremos jamás es al reciente y noticiable ataque nuclear por partida doble de la semana que ríete tú de Japón -fail. ánimo desde aquí a los japoneses, virgen santa qué movida.

total, que hoy ni el cielo me asiste a menos que el plan celestial para asistirme sea llover y llover y llover para hacerme desaparecer mientras lo que no desaparecen son los moratones y las agujetas y la mala conciencia y los flashback y los ataques de risa inhumanos y/o macabros y/o ponga aquí el adjetivo que desee ver escrito. insert. done.

y así están las cosas y así se las hemos contado y BENDITAS SEAN LAS FIERAS PARDAS DISFRAZADAS DE ZORRITAS, especialmente cuando se escapan del zoólogico para que cunda el pánico en el mundo, especies extinguidas mediante. réquiem por todos los gatitos que no llegaron a conocer gatita por nuestra culpa -amén.

decía. que benditas sean las zorritas. es más. ahora mismo voy a poner un cirio en su honor MÁS QUE NADA PARA QUE TENGAN A BIEN NO VOLVER A APARECER EN UN TIEMPO PRUDENCIAL, siendo esto una cuestión de pura integridad física o lo que es lo mismo, DE ABSOLUTA VIDA O MUERTE.

y que las fichas sean malas.

una nueva primavera
y la piel del alma de gallina
que no piensa volver en sí
una partida que empieza,
otra que se termina
y en vez de brillar por cualquiera
el sol que despierta por ti.

un mensaje que llega
y aniquila todo lo demás
que sabes que si juegas palmarás
va sonando el estribillo
pero piensas, qué cojones
si palmar es tan bonito,
y además te ha hecho tan fuerte
(larga vida a las canciones).

so coges y tiras los dados
y alza el vuelo el pajarillo
echando un farol a la suerte
batiendo las alas a muerte
sobrevolando esas calas
cruzados los dedos por verte
y que las fichas sean malas.

knock out

como un grito de amor desde un pantano en medio de la nada, un domingo cualquiera, a medio camino entre el resacón del siglo y el estremecimiento provocado por unas manos de colores sobre un cuerpo que levita.

y las lágrimas al borde de dos precipicios en forma de ojos que se cierran porque no se atreven a dejarse llevar. y vivir rodeada de pequeños que son más grandes de lo que dos garras humanas pueden llegar a abrazar.

y otra noche de blanco satén y las risas ahogadas y puestos a dormir dos horas empecemos el next round. y gatitos a los que dios mata con sus propias manos cada vez que bajo la guardia y me da por morir por ti. y la embriaguez al cubo y los corazones de buenas noches y los mensajes que al final sí llegan y estas diez canciones para temblar por todas las habitaciones que se quedan vacías cuando te vas y una ciudad lista para recibirnos y la carretera y el top manta y otro centenar de copas de más y los relojes y la perplejidad y todos los puntos de ventaja

y saber
que si me miras así
ni que sea una vez más

moriremos todos por knock out.

decálogo de 25 puntos para ser feliz o morir en el intento

Que un pingüino ultra deslizante se invente decálogos de X puntos tiene su tela pero mola.

1. Ten siempre siempre siempre siempre un mínimo de 50 libros a mano. Te van a salvar, y sé lo que me digo, la puta vida.
2. La mitad de todo es la actitud con que lo enfrentes. Tú sabrás con cuál lo haces.
3. El cinismo y el sarcasmo no son tan malos. Es más, son muy útiles.
4. Aunque tengas un padre cabrón, hazle caso de vez en cuando. Si te pide que seas 'dulce, tierna, feliz, valiente y velocista' tú -por una vez- toma nota.
5. Dalo todo. Dar sólo la mitad no sirve para nada.
6. Puedes fumar y beber sin sentir (demasiados) remordimientos. He dicho feliz, no saludable.
7. Puedes dormir con quien te apetezca. Despertarse con alguien inhumano rules. Eso sí, no hace falta que pilles lo que no tienes.
8. Escucha a Nacho y a Cohen. Si no eres capaz de captar la sensibilidad igual no hace falta que sigas leyendo.
9. En la misma línea de cosas, escucha.
10. Quiere. El personal lo suele agradecer bastante.
11. Ten carácter. No dejes que te traten mal ni te tomen el pelo. A menos que seas feliz cuando te toman el pelo.
12. Cree en ti. En lo que eres y en lo que haces. Y a la vez, sé tu primer juez y machácate cuando no moles. Ser tripolar sí que mola.
13. Emborráchate alguna vez en Madrid. A poder ser en primavera.
14. Canta. Imposible cantar a pulmón y no sentirse bien. Si es conduciendo ya es la bomba.
15. Ve a Cimadevilla, en Gijón o a Menorca o a Nueva York o a cualquier lugar que haga que tus pupilas insomnes sueñen. And then, sueña.
16. Necesita poco. Aspira a mucho. Sé autosuficiente. Rodéate de cosas que merezcan la pena.
17. Ve a conciertos. La música en directo puede resucitar a un muerto.
18. Recuerda que el peor día del mundo dura 24 horas. Calma.
19. Sigue aprendiendo siempre. Lo que sea pero siempre.
20. Asegúrate de que sabes estar solo. En algún momento estarás solo. Y entonces recuerda el punto número 1.
21. Sé paciente, tolerante, dulce. No digo que seas fuerte porque cuando sea tu única opción lo serás. Es el momento de saltar porque lo conseguiste.
22. Si la opción es arriesgarte o no, tira millas. Puede salir mal, pero lo habrás intentado.
23. Cerveza. Berberechos. Colegas. Al final con eso basta. Si no te parece suficiente igual más que ser feliz mereces palmar en el intento.
24. Dale gas. Sin excusas: esfuérzate.
25. Y hagas lo que hagas, diviértete.

decálogo de 16 puntos para un fin de semana perfecto.

1. Si puede ser de lunes a miércoles, eres un capo. Si puede ser en la Polinesia o en Pernambuco, eres más capo. Si tiene que ser de viernes a domingo y en Barcelona, no worries. Sigue leyendo.
2. Ten en cuenta la regla de oro: un fin de semana sin cañitas y berberechos no es un fin de semana. El acabose: unos bloody marys.
3. Haz de Noé y consíguete un zoológico molón -o queda con Eli. Cuando lo tengas, aguanta una barra con un bambi, llévate a un mapache al ikea o escribe decálogos cafres para un pingüino: te vas a reír. Seguro.
4. Busca un rato y lee. ¿Dónde? Al sol. ¿Qué? Océano mar o La carretera o cualquier cosa menos el Cuore.
5. Imprescindible que juegue el Barça. Puestos a pedir, contra el Madrid. Ve al bareto/bodega que tengas por segunda casa y cumple el chupito-gol a rajatabla. Y trata con cariño a los camareros, son tu familia.
6. Llévate al hombre o la mujer de tus sueños a la cama. Vale, también puedes llevarte a los 2. Si no es perfecto, al menos será memorable.
7. No te olvides de comer de vez en cuando. Sushi, por ejemplo.
8. Lárgate a la playa o a la piscina y nada hasta que no puedas más. Justo al borde de la muerte por cansancio está lo más parecido a la felicidad.
9. La perfección sin un concierto inhumano no existe. Que te haga llorar como un/a idiota.
10. Baila.
11. Compra un billete de avión y tal cual lo tengas salta de alegría aunque te mire todo el mundo.
12. Pídele a tu amigo que te está enseñando a tocar la guitarra que venga a darte otra clase. Te dirá que todo aprendizaje es frustración. Cuando estés a un paso de matarle, te saldrá el acorde y fliparás.
13. Ve a ver al hermano pequeño más grande del mundo y demuéstrale que es tan chuletilla porque lo aprendió de ti.
14. Busca al colega más cafre que tengas y vete a hacer una paella de estas de mediodía (o calçotada, según temporada). Si cuando mires el reloj son las 3 de la mañana no te preocupes.
15. Cuando creas que no puedes más, ponte una peli. Man on wire servirá.
16. Cuando creas que no puedes más de verdad, sólo entonces, duerme.

al cuadrado

ser una emperatriz y decirle que ya no es digno de tus abrazos
porque sabes que una vez puesto en marcha no vas a poderlo parar
poner punto y final al best seller nada más empezar
terminar el picasso tras sólo un par de trazos
por aquello de no palmar.

tan fácil como mentirme una vez más
tan claro como que eh, fracasarás

pero siempre habrá mariachis para llorar por las esquinas
por todos los besos
las noches
los deseos
y los buenos deseos
en ruinas.

last but not least. feliz sea el más niño de todos los adultos y el más adulto de todos los niños, que mira por dónde vienen a ser la misma personita molona.

dos animales

no hacían artes marciales,
era la eterna pelea de dos animales
que un día, tras quererse una barbaridad,
decidieron no quererse más
en una votación secreta
por unanimidad.

dos animales
que habían aprendido a batallar
como fieras malheridas
sin llegar a hallar jamás
fuera del otro,
la menor de las salidas.

hacían el amor como locos
se robaban el aliento a traición
nunca aprendieron a cerrar las cortinas
que daban al enorme balcón
los vecinos aún comentan los shows
de los amantes en ruinas.

la gracia de este nuevo round
- le decía cada vez
es que no tendrás que quererme
ni besarme, ni tocarme
no tendrás que morderme ni abrazarme
yo te querré a ti.

y el aullido

si lo hacemos, tonto mío, hagámoslo como es debido. y vaya si lo hicimos y menuda forma de echar a volar y dejarse llevar y abrir los cincuenta mil candados y la imperturbabilidad a la playa y el hígado hecho papilla para que muramos jóvenes y rebeldes y desnudos y descojonados porque no vamos a morir de otra manera y lo tenemos asumido. y cuando el huracán de noche lo arrasó todo mi carita al despertar debía ser de perplejidad siendo la perplejidad un bonito milagro de vez en cuando.
y luego un par de pares de ojos y la media sonrisa y el miedo ahogado en tres o cuatro cervezas más y el país comprado de puro milagro y un sol radiante y el domingo de invierno disfrazado de primavera y alguien que reza para que no haya un quinto gol por miedo a una sobredosis de quintos y de ahí todo al quinto carajo.
y ropa que vuela y párpados que ruedan y caen y el vaivén que lo mece todo y el reloj que da las mil quinientas y el silencio y los gemidos y la ducha y otro millón de cigarrillos y afuera una guerra que estalla y la advertencia y la despedida y la condena y el aullido y recordar que nada tiene más peligro que un animal herido.

lo dice Camus, no yo.

vietnam

Hola.
Me presento.
Soy un veterano de guerra. Yankee. Y atractivo. Como Clint Eastwood.
Este fin de semana he luchado en Vietnam y en Corea. A la vez.
Este blog no entiende de criterios históricos. Nótese.

He estado en las trincheras y sigo viva.
Una vez más.
Bien por mí.

destrucción

tan fuertes y tan frágiles como las putas torres gemelas, que no sólo se vinieron abajo sino que arrastraron a toda la mediocridad en formato oficinista consigo, por no hablar de la fe patriótica hecha pedacitos en el puzzle más desquiciante del mundo -occidental.

así somos, corazón, tan fuertes y tan frágiles y tan horrorosamente en ruinas y tan gemelos.

ya ves,

ya ves, soy una loca
la mayor parte de las veces
ni siquiera sé qué hora es
el resto juego a dejarme la boca
por un puñado de peces
casi todos de ciudad.

y el otro día lloré
viendo a un futbolista ganar
todavía me acuerdo del más mínimo detalle
sé lo que es caer y rodar
sé lo que es vencer y fracasar
y gritar como energúmenos
en medio de la puta calle
muertos del maldito frío
alguna vez, también,
supe resucitar
y me quemé
otras veces fui un rehén
en los brazos de tarzán,
el resto
me salió todo al revés.

pero al final tuve suerte
un millón de resacones de muerte
cuatro o cinco tipos increíbles
un zoológico enterito para mí
uno o dos amores imposibles
y por fin,
al menos hoy,
más ganas de nada que de ti.

10 años

hoy hace 10 años del AMOR,
que se dice pronto
y acojona
que no es lo mismo
pero es igual de tremendo
y de verdad.

ambiciosos planes

escribir, escribir y escribir. con un mínimo de disciplina o con toda la del mundo. y no es un propósito porque es EXACTAMENTE lo que voy a hacer. a partir de ahora, a partir de YA.

nuevo año nuevo (como buena-noche-buena) y maldita sea la gracia de leire pajín y su puta ley contra el tabaco. hola señora ministra, gracias por hacer que en este país haya narcosalas pero ya casi no se pueda fumar ni en la puta calle. ¿sabe una cosa? las drogas cuestan lo mismo que hace 15 años y el tabaco vale 4 veces más. mi propuesta es que directamente lo ilegalicen. así estaremos JODIDOS pero al menos NO ARRUINADOS.

pero cuidado, que a cada tiro le llega su culata, porque nos dedicaremos a ligar en la puerta de los bares y a irnos a casa de desconocidos y a ponernos todos enfermos por contagio y a llenar los hospitales. he dicho.