de todos y de nadas

this goes for you... and you know...
(cómo van a caber tantos besos en un puto blog)

ánimo valiente
para hacerte fuerte
y respirar hondo
todo a la sangre caliente
todo a la copa sin fondo
todo a la buena suerte
todo a los cantes jondos
contra la amargura.

ánimo valiente
todo al rojo y la dulzura
nada al negro desamparo
todo a las sonrisas
nada a los reproches
ánimo valiente
para caminar sin prisas
para disfrutar tus noches
sin perder la calma
nada a la tristeza
doble al poder de las almas
y los corazones
que las cosas pasan
las muñecas quedan
doble a los santos abrazos
nada a las decepciones
doble a los grandes reencuentros
nada a los tristes escombros

doble al milagro de los hombros
que en las noches infierno
de invierno
podemos sentir como nuestros.

Son ensordecedores... (III)

...los valsecitos en vivo y en directo con 2 cañas de más, los taxistas molones después de un concierto, los rodajes contra viento y marea, el humor de marc, los besos unexpected, orihuela con todas sus letras, los chicos del coro (que no se mueran nunca), las exiliadas de vuelta a casa, la navidad antes de la navidad, los submarinos, los modales perdidos, tumbarse al sol cuando llueve, los sonetos del poeta, el poeta y los sonetos, el frío polar in the middle of nowhere, las carcajadas, las muñequitas, las llamadas a altas horas, las horas de sueño perdidas, las perdidas, las reconciliaciones, los encuentros, los reencuentros y él... y aúllo amor...

ser o no ser o más o menos

ser menos bonita, menos belleza, menos moderna y menos molona, menos genia y figura, menos tendencia, menos espectacular y menos súperestar, ser menos perfecta y menos secta, ser menos interesante, menos cargante, menos performance y menos estupenda, ser menos tremenda,

pero ser bien y ser tranquila y ser lectora y devoradora y bailaora y un poco cáustica y un poco histérica y un poco esdrújula y un poco orgásmica y ser fantástica igual o menos fantástica igual y ser extraña pero linda pero extraña y ser rauda y ser veloz y ser dulce y ser más dulce y ser tierna y ser más tierna y ser buena y ser valiente y ser feliz y velocista y trapecista cuando toca, ser y estar un poco loca y qué envidio a ratos si qué más quiero.

13,

13 de la buena suerte
para ser el más feliz de todos
joven y rebelde
para hincar los codos
y para hacerte fuerte.

13,
y cada vez menos pequeño
y más saltamontes.

...

si llamas hoy
yo te quito el sombrero
me empeño la falda
te duermo a la espalda
te espero.

si vienes hoy
yo te sueño
gatita sin dueño
descerebradita
si vienes te cuento, chunguita,
y entre carcajadas
que tanto rajarte
tú eres mi juez
y cuando me absuelvas
de una puta vez
mi juez mi fiscal
mi rival y mi marte.

Leyendo I

Cada vez que me detengo en la biblioteca y acaricio el lomo de los viejos libros que me llevaron lejos, oigo el rumor de la marejada y el lejano golpeteo del martillo del viejo capitán clavando esa moneda en el palo. Miradla bien, decía Ahab. Y aquí la tengo. Si la froto con la manga, así, reluce como el oro de los sueños. Y déjenme decirles una última cosa, caballeros. Compadezco a los hombres cómodos, resignados y razonables que nunca leyeron libros que estremecieran su corazón. Compadezco a quienes nunca se dejaron seducir y arrastrar por una moneda de oro, una mujer hermosa, un amigo fiel, una aventura descubierta en un libro. Compadezco a los que nunca dormirán la paz eterna con todos los piratas, junto a la tumba donde se pudran ellos y sus sueños.
El doblón del capitán Ahab, A.P.R.

Soneto libérrimo 2

Se emborrachaba conmigo
me regalaba claveles,
me perdía los papeles
me abrigaba sin abrigos.

Era mi mejor amigo
mi voz de tenor de gritarle a la vida
harto de oírme y cantarme movidas
se fue, pero había venido.

Hoy ya no sobran reproches
ni se avecinan tormentas
hoy ya no sueñan las noches

hoy ya no cantan las ventas
hoy se desploman la sed y las olas
porque no viene con sus caracolas.

Latitudes.

En el muelle de San Lorenzo
un niño se mira en un espejo gris y azul
y no quiere hacerse mayor
por más que el orbayo, tan dulce y tan traidor y tan norteño,
le empuje a sus brazos de plomo.

En un pueblo de Cuenca
una niña renace
se retuerce y chilla
y toca las nubes de gajos naranjas con las manos diminutas
y con los labios ardiendo
y los conejos corren, felices, huyendo de las cazuelas humeantes
y el arroz va a dormir solo.

En Manhattan alguien camina despacio
con las lágrimas esprintando por el cuello
y sale el sol y vuelve el día
y piensa que todas las ciudades son más o menos la misma
y que no vivió en ninguna todavía.

En una habitación de un hotel dos amigos
se abrazan y se miran tan adentro y se dicen
que nunca dejarán de ser amigos
y se muerden como locos
mientras envejecen sin saberlo
y sin saber que nunca dejarán de recordarlo.

En una isla una mujer escribe cientos de recuerdos
y recuentos interminables
y abre otro vino blanco
y cuando anochece todo es más sórdido
pero más lejano.

Un día de esos

Se oyen susurros en la grada
descansan en cubierta los marinos
saben a fresa los besos
los niños esta tarde no se enfadan
que hoy es un día de esos

y alguien muere por ti
mientras recuerda
ten cuidado,
no le des cuerda
no vaya a arrancar el valsecito
del velerito borracho en celo
tan navegante
tan pilotín tan atorrante
que las olas hacen olas
las pupilas bailan solas
y los restos se crecen
y los locos se mecen
acompasados
-tan acompasados
como siempre
- tan subordinados
como nunca
que hoy es un día de esos
- acostados
de chistes, de satén y de posesos.

Un novio poeta para Carmela.

Rodeada de minifaldas y de guiños con barba la vida es más bonita es más gallega más fallera más estupefaciente más cabaretera más neoyorquina más limusina y menos boba.
Y de repente alguien no es lo que parece y se para a fumarse un cigarro a tu lado. Do it again, Sam, que yo no respondo pero lo escribo.

Biopic

A los 15 los cuerdos de atar
me cortaron las alas,
a los 20 escapé por las malas
del pie del altar,
a los 30 fui de armas tomar
sin chaleco antibalas,
Londres fue Montparnasse sin gabachos,
Atocha con mar.

A los 40 y 10 naufragué
en un plus ultra sin faros
mi caballo volvió solo a casa,
¿qué fue de John Wayne?
Me pasé de la raya
con tal de pasar por el aro
¿a los 60 qué importa la talla
de mis Calvin Klein?

Sabina, of course. Ya nos gustaría...

Esta mañana

Esta mañana una mujer lloraba. Andaba con la cabeza ligeramente baja, era mayor, el pelo corto, la chaqueta por encima de los hombros y asomando por la manga derecha, agarrada a una bolsa, una mano deforme, extrañamente grande, de dedos curvos como garras y uñas horribles por enormes. Se ha cruzado con 3 o 4 personas, que ni siquiera se han fijado. Y ha seguido andando, medio de lado, con las lágrimas resbalándole por la cara, sin hacer nada por limpiárselas y mucho menos por contenerlas. No sé si lo soñé o esta mañana una mujer sufría.

Epílogo

La Historia existe; se impone, reina, su dominio es inevitable. Pero más allá del ámbito histórico estricto, la ambición última de esta obra es saludar a esa especie infortunada y valerosa que nos creó. Esa especie dolorosa y mezquina, apenas diferente del mono, que sin embargo tenía tantas aspiraciones nobles. Esa especie torturada, contradictoria, individualista y belicosa, de un egoísmo ilimitado, capaz a veces de explosiones de violencia inauditas, pero que sin embargo, no dejó nunca de creer en la bondad y en el amor. Esa especie que, por primera vez en la historia del mundo, supo enfrentarse a la posibilidad de su propia superación; y que unos años más tarde supo llevarla a la práctica. Ahora que sus últimos representantes están a punto de desaparecer, nos parece legítimo rendirle este último homenaje a la humanidad; un homenaje que también terminará por borrarse y perderse en las arenas del tiempo; sin embargo, es necesario que este homenaje tenga lugar, al menos una vez. Este libro está dedicado al hombre.
Las partículas elementales, M Houellebecq.

alunizando IV

a los maestros.

cuando los maestros envejecen
a la vejez ciruelas
al vozarrón pitillos
guitarra al hombro
viuditas
capitales
y carmelitas
a los escombros
y un verso más que llevarse a la boca
y resucitar todos los días
para cantar mentiras
redescubrir marañas
acompasar susurros
de faldas cortas
de manos largas
de oídos ciegos
que hoy es para siempre
si es que hay maestros todavía.

¿qué nos queda?

¿qué nos queda
cuando ya no queda nada?
ni el calor, ni la emoción
ni los guiños
ni el sabor de esa mirada
de cartón,
(*qué tendrán esos ojitos...)
al corazón,
ni el dolor más animal
ni el verano fatal
entre el alma
y la yugular
ni los versos de juglar
(*menudo par)
tan tetrapléjicos,
tan acabados,
tan medio amnésicos
tan al final resucitados.

cuando estrenan libertad
los presos
cuando ya no se comen a besos
más que a otros
¿qué nos queda,
sin nosotros?
hoy es nada,
me parece oírte susurrar
y a lo lejos alguien canta
y no recuerdas que te encanta
ni sabes contarme a qué juegas
si ni siquiera juegas
y cuando llegas te vas
y cuando te vas
la ciudad es un poquito más triste
y me pregunto
¿qué nos queda
cuando ya no queda nada?

Cernuda y los erizos.

"Como los erizos, ya sabéis, los hombres un día sintieron su frío. Y quisieron compartirlo. Entonces inventaron el amor. El resultado fue, ya sabéis, como en los erizos."

masterpieces I

uno escribe para llegar a decir cosas como:

"puedes quedarte; hay un poco de sopa, algo de vino,
afuera está lloviendo en otro idioma. " jorge boccanera
"como el recodo al camino" serrat
"cuando lleguen a dos mis dos maletas" césar vallejo
"ganado tengo el pan; hágase el verso" josé martí.
"dos seres ya son una ciudad" josé maría memet.
"como los erizos" luís cernuda.

y con la mitad de la mitad sería más que demasiado.

alunizando III

Es infinitamente más fácil escribir los días tristes.

Es como tender un puente a uno mismo es como lidiar con el abandono como batirse en un duelo a dos manos. La apatía la nostalgia la melancolía leve que no inocua. La sensibilidad volcada en palabras permite desdoblarse crear distancia decir tonterías decir muchas tonterías e incluso maldecir; y a un tiempo creer, qué hipócritas somos, que hay algo bonito a pesar de todo.

Autoconvencerse funciona las más de las veces. Por lo menos a mí. ¿Se autoconvencen los perros? ¿Te autoconvences tú?

Me hago preguntas como calles tantas veces transitadas.

Me imagino a esa mujer que se me cruza cuando se sienta en el sofá sola y en silencio y en mitad de la noche y contengo el aliento de puro desaliento y de terror.

Escribir, para Cohen

"Escribir poemas es enfrentarse a las cenizas de algo que ha ardido."

Siete días.

Lunes, martes, miércoles, jueves, siesta, babelia y resaca.

Dinamita

"He perdido la fe en Dios, en el hombre y hasta en la mujer. Sé que no soy un hombre; soy dinamita." De la canción Dinamita, de Xabel Vegas.

Empenzando a plantearme si esto tiene algo genético.
Entonces, y yo en primer lugar e irremediablemente, estamos perdidos.

La inmensa minoría

(A... ellos saben.)

La inmensa minoría care. No juega con puñales, es que ni siquiera juega, es que no le sale. La inmensa minoría discute pero se ríe, tiene uñas y rabia y memoria y viene casi siempre a despertarme y a tender toallas que me arropan y canta canciones y pone cervezas y no me tiene en cuenta nada. Es una minoría con cuerpo de niño y corazón de abuelita ojerosa. La inmensa minoría no es una suerte es más bien un regalo un milagro la octava maravilla es una sonrisa enorme.

La inmensa minoría es tan tan grande que hace que la mayoría me parezca insignificante.

horas.

hay maneras y maneras de desahogarse. de la misma forma que las hay de ahogarse. escribir es una.

no son horas, aunque casi nunca lo son. hay horas increíbles y horas insoportables. 60 minutos que son 2 o toda una vida. no son horas de tomar decisiones de bailar claqué o de agarrarse una buena mano a mano. contigo por ejemplo. para brindar por los sin ti.

pero tampoco son horas de estar aquí. es curioso comprobar como siempre hay algo de lo que puedes estar seguro.

alunizando

Maldigo los rincones y los jugos de palabras y las abalanzas. Un no-lugar donde acostarse una bahía la clavícula perfecta y los dedos escondidos vergonzosos o desvergonzados por qué no volver a terminar abrir las ventanas dilapidar canciones. No es de día todavía.

Ejercicio I

24 años, 7 meses y 3 días desde que empezara.

Y desde aquel momento había fumado un cigarro justo después de levantarse, otro con el primer café, otro de camino al trabajo, cinco o seis a lo largo la mañana, durante su horario laboral, tres o cuatro más a la hora de comer, otros seis o siete por la tarde y lo que parecía una infinidad más por la noche, hasta que se acostaba, con el añadido de que a medida que se había hecho mayor, y más aún desde su dolorosa separación, le había ido resultando cada vez un poco más difícil dormir. Su vida estaba perfectamente estructurada alrededor de esta rutina, y la idea de dejarlo (al día siguiente ya, en unas pocas horas, sin más dilación ni retraso ni postergación posibles, inevitablemente) le horrorizaba. Era eso o perder el trabajo. Porque era en el trabajo donde sin duda prefería fumar, por encima de en cualquier otra circunstancia, ni siquiera después de las comidas. Es cierto que podía seguir fumando fuera de él, pero al fin y al cabo pasaba alrededor de diez horas ahí metido, que habrían sido inaguantables si no conseguía dejarlo del todo, de una vez por todas, olvidándose de fumar para siempre jamás.

Llevaba un par de meses sin pegar ojo, durmiendo lo justo para sobrevivir al día siguiente. El consumo de tabaco había aumentado hasta lo incontable, con la consiguiente repercusión en su cartera. Nunca le había importado que el tabaco fuera caro, pero esta vez los problemas le empezaban a asustar. El mes anterior se había quedado a cero a día 22, algo que no le pasaba prácticamente desde la adolescencia. No pudo pagar la factura de la luz a tiempo. Ni llevarle golosinas a sus sobrinos el domingo que los visitó. Cuando llegó el casero, el día 28, le tuvo que pedir una semana de margen. Sólo por esta vez.

Tenía que parar de fumar o le echarían de su casa de alquiler. Tenía que dejar de fumar o le echarían del trabajo y acto seguido, y además con muy poco tiempo de reacción, de su casa. Esta encrucijada no hacía, sin embargo, sino hacerle encender un pitillo tras otro, uno tras otro, reescribiendo una espiral que lo dejaba cada vez con menos dinero y con todavía menos fuerzas para enfrentarse al gran día. Primero había pensado en una reducción progresiva: a la segunda semana se dio cuenta que había conseguido reducir el consumo en dos cigarrillos; había hablado con su cuñada, psicóloga, que le recomendó unas pastillas que sólo lo hicieron vomitar. Hacía años que no hacía viajes largos para no pasar demasiado tiempo sin fumar, era de los que en el cine deseaban que se acabara la película para saborear el siguiente pitillo, conoció a la madre de su hija porque la invitó a tabaco un día que no tenía ni tampoco podía comprar, cuando eran tan jóvenes que ni se acordaba. Su vida era el tabaco. Su vida estaba tan ligada al tabaco que sin él no había vida.

Y ahora quedaban apenas horas. La decisión no sólo estaba tomada sino que era un hecho, y para él atentaba a su libertad individual y casi a su derecho a la vida. Aquella noche no pegó ojo. Salió de la cama temblando y no encendió su cigarrillo, se hizo un café y no fumó el segundo tampoco. De camino al trabajo se sintió vacío, no levantó la cabeza del suelo, contuvo las lágrimas como pudo. Pero perdió los nervios, y ahí sí se le escaparon, cuando metió la llave en la persiana para abrir el estanco donde llevaba 24 años, 7 meses y 4 días trabajando.

Volviendo

Volviendo, que es gerundio
pero mucho más que un gerundio,
si es que hay un sitio adonde volver
o una gramática para todo esto.

Días ensordecedores
y tanto tanto ruido
que se nos olvida el silencio cruzado
el que se las arregla para matar chillando
cuando la afonía ya se ha vuelto dulce
y no da para más.

La tarde se escapa.

Volver para comprobar que las cosas siguen.
Volver para escapar de nuevo
a una playa
a un garito
a cualquier lugar
o a todos los lugares
una noche tan soleada como ésta.

convicciones

estar convencido de que no vas a caer y caer. eso sí, sobre una alfombra mágica. y vivir el placer y la culpa, a mitad de camino entre los sueños de una niña y el dolor de una leona.

somos irreconciliables. con nosotros mismos, me refiero.

y cada vez menos fuertes, menos serios, y probablemente menos guapos -manda cojones-, pero con una mochila cargada de tardes que se desiluminan y madrugadas que desaparecen cuando ya estabas seguro de que ni de broma.
es decir, justo a la hora a la que caes.

la luz se multiplica, claro.

De bandas sonoras.

Parafraseando que es gerundio, algunas canciones susceptibles de haber marcado mi vida.
(...)
El joven aprendiz de pintor, de Sabina, porque la memoricé enterita muchísimo antes de entenderla. Me recuerda a mis padres juntos, y debe ser uno de los 3 tristes tigres -recuerdos que tengo de ellos.
Te doy una canción, La maza, etc… de Silvio Rodríguez. Porque me ayudaron a dormir las primeras noches con míster Cantamañanas y me acercaron a míster Cantamañanas 2 y a su guitarrita. Aún ahora llevan incorporadas un resorte automático hacia todo aquello. Play it again, Sam.
Te recuerdo Amanda, en su versión flamenquilla, con su aterrizaje en (el bar de) la universidad y la manera de ver el mundo que trajo consigo.
Bad influence, de Robert Cray Band. La canción que me acompañó en mi viaje a los impulsos una vez y, por si fuera poco, trascendió ese momento vital para colarse en otro, también increíble.
Un ramito de violetas, de Manzanita. Porque, esta sí, no trascendió el momento ni puta falta que le hace. Y me levantaría allí otra vez y mil veces más cada vez que la oigo. And once again.
Noches de boda, sobre todo la versión VHS. Tremendérrima es poco.
Ocho y medio, de Nacho Vegas, que ha ido sonando a pesar de todo y de todos, y todo apunta que seguirá en loop forever. Cajas de música difíciles de parar.
El disco Omega, de Morente y Lagartija Nick, porque no soy capaz de elegir una sola canción, y porque los dos directos fueron inolvidables, cada uno a su forma y a su modo.
La pista 2 del último disco de Sigur Rós, de nombre imposible, porque me devolvió la euforia cuando pensé que la había perdido por mucho tiempo. Algo parecido con Neix el món dintre l’ull, de Mishima.
El vals de los besos, de El hijo y Que la suerte te acompañe, de Lagarto amarillo, que fueron la banda sonora de un verano que tuvo de todo y a pesar de eso no cambiaría por nada.
Multimillonaria y Pasarela, permítome ser un poquito hortera también, porque me ponen de buen humor en medio acorde.
First breath after coma, de Explosions in the sky, por enseñarme que una buena letra no siempre es imprescindible. Tragándome lo que dije hasta el momento.
Los ángeles, de Chinarro, ascenso y caída de un sueño. Cerré los ojos de ganas de verte no es un verso, es un milagro.
Like a rolling stone y Chelsea hotel, por darme perspectiva.
Peor para el sol, Y sin embargo, Más de cien mentiras: cómo van a caber tantos versos en una canción.
La ley innata, Cuarto movimiento.
Y, por lo demás, Nos sobran los motivos.

"No es lo mismo

"No es lo mismo morirse de dolor que morirse de vergüenza."
Del Hombre preso que mira a su hijo, San Mario Benedetti.

Ambos tres.

Ya hace algunos días me dije ‘Basta, gan, basta de engrosar la lista’, y ahí estamos, serenas y poderosas volviéndonos sibaritas convencidas y redomadas, por indomables. Estaba muy cerca de parecerme muy mucho a él, cuando mucho ya era más que demasiado. Así que cambio de estrategia, vamos a cerrar filas y a probar a ver qué pasa. En las películas y en los partidos del Barça funciona, así que no sé por qué razón conmigo tendría que ser diferente. ¿Grandes enemigos? La sonrisa de Tarzán, el verano y los Madriles. Por eso no puedo por más que adorarlos a ambos tres. Ambos tres. Suena freak. Me gusta.

Porque la vida no es suficiente.

Él tiene mucha cara, y yo, a cambio, soy su cruz.

Son ensordecedores... (II)

...los goles en el último minuto, los e-mails pidiendo disculpas cuando parecía que ya estaba todo perdido, las marquesitas. Los impulsos y los viajes a los impulsos, estambul, los road trips donde nadie sabe por donde van los tiros, los lugares donde se mezclan el orbayu y el sol, el orbayu y también el sol. Las confesiones, el hermano pequeño más grande del mundo, los domingos de sordidez y temblores, ser la muñeca del barrio en su bar, tener el vip de las catas de vino y de la cerveza más pija del mundo. Es ensordecedora la pasarela y también la ley innata, cada una a su tiempo. Las casualidades y los encuentros furtivos, las discusiones a grito pelado y también la indiferencia. Los amigos cuando son un poco más que amigos o un poco menos, las sonrisas de desconocidos y sus sonrisas, las invitaciones de boda, las personas que cambiaron y el miedo y el sol y el dolor y las carcajadas. Y aúllo amor...

"y..."

"y esta noche fatal es perfecta igual que un acorde mayor" (n.v., en marquesita).

La ley innata.

- ¿Dónde aprendiste tanto sobre música clásica, sobre teatro...?
- No lo sé, siempre he sido medio autodidacta.
- ¿Y tus padres?
- Mi padre es camionero y mi madre limpia casas.

Madrid, 11:30am, la ley innata playing.

Gracias...

Crónicas

"…me teníais que haber visto pateando campo, subiendo piedras y
> pedruscos y más piedras, para terminar grabando un videoclip molón de
> un grupo de 3 chicos (molones) que eran amigos del amigo y vinieron a
> pasar el finde. porque como tenía una pierna enyesada, ¿quién
> grababa tomas de riesgo, quién conducía, quién subía a la habitación
> (superbonita) en el tercer piso de la casa cuando nos dejábamos algo,
> que era todo el tiempo? ¿quién? premio.
> …
> total, que caminé de mala manera, que me fumé lo menos una tonelada de
> maría (el primer canuto cada día en la cama como a las 10 de la
> mañana, juj), que dormí una siesta en un campo debajo de una encina,
> que vi matar a un conejo, que cociné con mis propias manos un
> estupendo arroz con conejo, que por supuesto me lo comí, que fui a una
> fábrica de conejos (todo el mismo día: día mundial del conejo); que
> nos tajamos 4 noches seguidas en el único bar del lugar ;), que conocí
> a media familia, que montamos un concierto del grupo en la asociación
> de abuelos del pueblo, que recorrimos la comarca en vespino, que
> rodamos un videoclip así en dos días como por la cara y que aquí
> estoy.
>
> ...contenta, claro. mi viaje a ninguna parte, mi carretera y mi top
> manta, mi fiera parda, mi sol de castilla, mis ataques de risa, mis
> flashbacks de todo eso, mi madrid, mi noche y mi yo. claro, contenta.
> y es que ha sido la hostia de freakada pero aún falta la mejor:
>
> llega la feria!”

Horóscopo

Leo por casualidad algo que escribe un tipo. “Una mujer, por más guapa e inteligente que sea, un día te preguntará por tu horóscopo y se te caerán los huevos al suelo”.
Y pienso que por una vez tenemos suerte. No hay tantos hombres guapos e inteligentes que vayan a hacer lo mismo.

¿El ángel Simón?

Pero cómo se te ocurre aparecer, con tu sonrisa de ángel, a desquiciar el mundo en ocho horas, la vida de repente es dulce y es eterna en ocho horas. Cómo me llevas a ver fútbol con cerveza, cómo me cantas y me haces reír y no terminas de emborracharte, cómo me coges la mano en un taxi y me besas sólo un vez, pero con tu sonrisa de ángel. ¿Cómo?

Hay un tipo de persona que inevitablemente desea lo que no está a su alcance, como yo. Y otro que es incapaz de soltar el lastre e ir a buscar lo que quiere, como tú. Eso sí, tú y yo sabemos que no fue normal, que no pasa todos los días. Y ni tú ni yo podemos engañarnos.

Ocho formas y media de morir o matar (gracias, Nacho)

(1)
"Así que, si aún andas por aquí,
y alguien vuelve a prometerte amor,
con dinero, encanto y alguna canción,
por favor, prepárate para huir.
Vete lejos y limítate a observar
esta escena tan vulgar.

Conoció a unas cien mujeres
y a cincuenta enamoró..."

(2)
"Reescribendo la espiral de prometer hacerlo bien,
de cometer un nuevo error,
de no saber pedir perdón
o pedirlo demasiadas veces
Y aunque ahora escupo una oración
helado de terror
ningún Dios responde aún...
¿Soy yo el que no ve o es que todavía no se hizo la luz?"

(3)
"Y ahora que te oigo llorar
en lugar de ir hacia a ti
me vuelvo a anestesiar
y me limito a subir el volumen del televisor.
O me concentro en recordar,
para no pensar en ti,
que tendría que llamar
que alguien venga a reparar
la gotera de una puta vez..."

(4)
"Dame una canción por cada mal trago
de todos los que junto a mí has tenido que pasar
y creo que podré dar un concierto
tan largo que no vuelva a hacerte daño nunca más"

(5)
"Y en tu mirada mojada
vi que rezabas por mi alma.
Oh señor...
Y te vi llorar:
un río a cada lado
de tu rostro sin desmaquillar
como la propia Katy Jurado,
con las nubes negras detrás.
Te vi llorar
y que podía hacer,
si no ponerme yo a llorar también"

(6)
"Al llegar al puerto,
subes por el barrio pescador...
Avanza un poco más
y quizás me oigas cantar.
Si es que escuchas esto habrás llegado a la Plaza de la Soledá."

(7)
"Y nos creímos ángeles,
y hasta ella quiso volar.
Y lo hizo tras dejarme
aquel mensaje aún por contestar:
"¿Dónde estás, corazón?¿Te has cansado de mí?
Yo estoy en el balcón y ¿sabes?, voy a saltar."
Se rió -"¡Ja Ja Ja!"- y después se cortó."

(8)
"Y con la sangre aún goteando
te llamé desde ese hotel:
por favor, entiende que algo no funciona en mí muy bien."

(y1/2)
"Esta vez yo seré la más querida
y la noche es diversión.
Si algo amo en esta vida,
o en otra mejor:
cosas que mueren bajo el sol."