Ahora ya.

"Como una ave que voló/ de Madrid hacia Gijón/ aún herida de muerte."

Han levantado la calle donde amanecía sobre nosotros.
Hoy la calle es una zanja
y ya todo está zanjado
-o es de otros.

Han cerrado el bar donde nos lo bebimos todo,
y era el único del pueblo,
y la gente del lugar hoy es abstemia y está más triste
-como siempre, ya lo sabes, qué bonito que estuviste.

Han alquilado la casa donde dormimos juntos una vez,
y sus nuevos habitantes
ni siquiera saben lo que es quererse como dos animales maltrechos, ajados y heridos
-no saben, criaturas, que viven como dormidos.

Se ha jubilado la mujer que nos regaló un cuadrito aquel día
y hoy se pudre ante el televisor
- justo ella, la que decía
que nunca sería mayor.

Y aún así tenemos memoria
tenemos amigos
tenemos abrigos
enormes corazones
vasos de chupito,
un par de piernas, mil estaciones
tu santo pasotismo
y mis señores gritos
y tenemos Madrid y Gijón y Polonia
doscientas grandes canciones

y ya casi es primavera...
así que espera...