La catarsis.

El plan era serio, maquiavélico, inamovible: el cristo bendito de las últimas semanas había que exorcizarlo. Por lo civil o por lo militar. Y la catarsis se llevó a cabo sin puertas y sin ventanas, que es como hay que ejecutar este tipo de cosas. Para habernos matado una vez más, y no queda claro si hubo más posibilidades antes o durante el festival de las noches perdidas, o si tal vez las habrá después. Que los estadísticos del CIS ahí andan, con las calculadoras echando humo.

El equipo se formó como en el colegio: con cada capitán eligiendo a los suyos y de ahí a por todas, como a la guerra. No faltaron los empujones ni tampoco las toneladas de barro sobre el terreno de juego, listas para joder zapatos y hasta algún modelito inhumano.

Que Nacho apareciera casi por sorpresa y que llegáramos a verle rozando el bendito larguero fue la tremenda previa que correspondía a tan enorme asalto. La gran broma final, como no podía ser de otra forma, apareció en escena puntual y por la puerta grande. Y lo siguiente fue palmar en el curro un viernes más de primavera tras más de 8 horas de paseos y botellitas, cumpliendo a rajatabla todo pronóstico posible.

Más que una siesta, lo de esa tarde fue una emboscada. De la merienda de los campeones es mejor ni hablar, y bueno, hubo que ir a cantar las clásicas alegrías que suenan de fondo en los incendios. El modo polizón se activó en el mejor momento posible, para oír cómo necesitan a sus chicas los cantantes más descarriados del planeta. Que ahí estábamos, lujos ibéricos es poco. Así que luego, para que no decayera, llegaron los ataques de frío atroz y un montón de tarjetitas alineadas que a ratos rompían filas.

Que se hiciera de día y no hubiera unas gafas de sol a mil millas solo era una constatación –y van…- de lo hábiles que hemos sido desde siempre. La vuelta a casa se caracterizó por la dignidad y el descojone y el pánico a otra sesión en modo maratón con que rematarlo -con que reventarlo- ya del todo.

Y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido, y la tarde del sábado se libró como con yelmo y cota de malla. El susto era tal que las botellas se vaciaban a ritmo de corneta y el taxi aceleraba como un condenado en los semáforos en ámbar. Llegar y saltar como cabritillas fue la misma cosa. Y las carreras a las barras y las canciones en modo jitón se sucedían y el sol salía a traición, que es como sale los domingos de guardar y demás días señalados.

En el metro de vuelta, y a esas alturas, ya dio igual 4 que 8 y casi que 80. Y el desayuno no fue en Tiffany’s y la guinda, para variar, llevó dos dedos de espuma y se reprodujo como los panes y los peces. El paseo de vuelta a casa –demacrados no, lo siguiente- rozó la felicidad y al sindiós –al sinbeber- le llegó el fundido a negro como debía ser: más tarde que temprano. Constatando que otra primavera se nos había ido de las manos.