tú que nunca fuiste hombre de bar.

5 años y un punto
y otra jartá de cajarillos -on the rocks-
con cigarrillos
y la adicción al cuadrado
y cada vez está más claro
que al lugar donde has sido feliz sí tienes que tratar de volver
y además HAZLO POR PATAS.

y chúpate ese reencuentro etílico-memorable
de carácter excepcional y legendario
y welcome, nuevo lunes,
y por fin vuelve la champions
entre noticias que patidifusa y petrificada
y acojonada
es decir muy poco
y ahora dos tazas de caldo
y making decisions que es gerundio,
anglófono, pero gerundio.

y suma y sigue
que vuelve el maestro
y los grillos nos acompañan
cuando comemos.

Y EL RAMADÁN MOLA pero peligra
i de sobte UNA CARAMBOLA ens indica
que no tan sols ens en sortim
sino que estamos EN LA CRESTA DE LA OLA.

digamos que la palabra no es un medio para ser feliz,

y aún así qué alegría, qué alivio, qué ataque de amor, qué infinitas gracias tengo que darte por venirme a buscar hoy y que yo vuelva a tenerte bien cerquita, los dos en medio de esta sórdida ciudad que mira de reojo al mar y a ratos nos deja ciegos, los dos callando aún teniendo tantísimo que decirnos, porque incluso avanzando a trompicones entre la niebla lo que tenemos es más que suficiente. qué bonito que al terminar estés abajo y haya un asiento a tu lado y podamos brindar ya no por lo que fuimos, sino por lo que seremos.

Final de verano*

Esta es una historia de vicios imposibles como robar cantidades ingentes de sacarina en los aeropuertos, y de aquí a la cleptomanía, lo sé, hay un paso. De festivales entre rastrojos donde de repente aparecen amigos y más amigos y de dar gracias por estar vivito y coleando. De la HISTERIA en mayúsculas al no encontrar el periódico del domingo, y al fin, milagro, que aparezca en el último Relay aeroportuario posible y casi hacer la croquetilla. Es una historia de caballeros que convierten una noche en un viaje lisérgico y te hacen convulsionar de la risa para luego dormir como un lironcito y de caballeros que no sólo le meten mano a la vida sino a ESTA INGENUA DAMA que suscribe. Es la historia de ser forastero en la isla número 3 del recuento parcial (anual) de islas. De aterrizar despegando y/o viceversa. De un lunes por la mañana en modo contrarreloj para que el verano, que es lo más, no se muera nunca.

*Título recommended, por cierto. Ay...

Ripios para animar a los valientes.

Porque sé que tienes miedo,
porque nunca fue más necesario hacerse fuerte
y apretar los puños,
porque ahora toca huir de los dementes,
recomenzar,
curarte con cariño los rasguños.
Porque mañana saldrá el sol desde tu casa,
porque lo que no mata te hace duro,
porque no te va a matar,
ya sabes que esto jode pero pasa,
para que andes, vueles más alto,
sigas cantando, des otro salto.
Porque de esta vamos a aprender,
porque mañana te reirás,
(a poder ser conmigo al lado),
de esta peli de serie zeta
que al final de los finales
y sin aplausos
habrá acabado.

Porque sé que tienes miedo
pero también un corazón que resucita
ave fénix, pequeño milagrito,
para que todo vuelva ser bonito
a la espera de otro huracán
que arrase todo
que te convierta de nuevo en un volcán
una vez y otra vez más
en esta eterna espiral
de versos, risas
y soledad compartida
que tiene pinta de ser la vida.

La isla al cubo.

Puede parecer el título de un cuento de Cortázar, pero (una pena) no lo es.
Es el de la crónica del verano que nunca escribiré.
Por inenarrable y porque, como ya dije alguna vez, cómo van a caber tantos versos en un puto blog.

Eso sí, larga vida a la ensalada griega, al bloody mary, a las gafas de buzón y a los huracanes que arrasan mi carita (y mis brazos-violeta) al despertar.

Me decías lo que media entre tú y tu soledad, es un trecho que no puedo abarcar.

if

si no me pusieran
otra cerveza como aquella
si no hubiera jugado
a la bestia y a la bella
alguna vez.
si se me secara
la pluma
si me olvidara
de la fiesta de la espuma
en el hotel.
si no me enamoraran
sus canciones
si no hubieran volado
pantalones
en el sur.
si me faltaran los recuerdos
si no me enviaras al mar muerto
en un barco
contigo de patrón.
si no me cogieras
de la mano
por la calle
si no me acompañaras
a versailles
a celebrar un mundial
con whisky y sal.
si no emborrachara once again
si no me enamorara de un fantoche
si no me esperaras otra noche
en el balcón

yo pondría en cuarentena
el corazón.

antología, paradoja y penitencia.

the final countdown y vacaciones.
rezo para no morir de cirrosis antes de los 30, pero rezo CON UNA CAÑITA EN LA MANO POR SI ACASO. por si las cosas se ponen feas.
las contradicciones son bonitas, casi tanto como ver llover desde versailles. casi tanto como los ojos de la fiera parda, casi tanto como sus manos.
la mala conciencia nos recuerda -también- cuánto nos divertimos. pero al límite del dejà vu es complicado vivir. aunque es aún más complicado despertarse, y puede parecer absurdo pero sé lo que me digo.
y esto poco a poco se convierte en una antología que ni mis huellas dactilares. creo que no me asusta, pero vete a saber tú qué clase de jueces me esperan al otro lado.
leo que manel es LA banda sonora de menorca y busco un cd para grabar.
como siempre, hay algunos tipos rondando por ahí, y eso también incluye mi masa encefálica.
quién dijo que un confesionario tenía que ser de madera y en iglesia.
arderemos en el infierno, te dije. Y UNA VEZ MÁS, ACERTÉ.

right now

qué bonito que llueva y estar en versailles.

algunas veces vuelo, y otras veces,

como todo el mundo sabe,
que te den las 4 de la mañana un jueves no es muy bueno para la salud. por eso ahí estaba yo el viernes a las 5 de la tarde esperando un coche en una esquina del ensanche con la cabeza como un bombo, habiendo madrugado, currado, corrido a casa a preparar maleta, coger llaves del coche, etcétera -que no comido, porque, como todo el mundo sabe, lo primero es lo primero. al fin, después de lo que me pareció una eternidad, el coche llegó, y el resto del día fue algo así como unas canciones en el coche a todo pulmón, unas cañas, unos vinos (el dulce increíble-ble), una de chiringo, una de copa en la discotheque del pueblito.

como todo el mundo sabe,
salir a navegar de resaca tiene cierto peligro, y más tramuntana included. pero já, para eso están las pseudobiodraminas potentes que se reparten de 7 en 7 y todos tan enteros, como si nada. luego a botella de cava por cabeza, chapuzón chapuzón, fotos vergonzosas pero divertidas, tierra a la vista, curvas al canto, ducha speedy gonsales, más chiringo, más amigos, cena de luxe de pueblito y atención, fiestas de pueblito con sus hits y sus copas a 4 euros. qualsevol nit pot sortir el sol y hasta aquí puedo leer.

como todo el mundo sabe,
ir a la playa habiendo dormido nada y menos significa algo así como ir al chiringo. pero 5 horas de chiringo son un lujo asiático en versión mediterránea, ampurdanesa, tropical y radical -o el santo milagro de los adjetivos.

como todo el mundo sabe,
coger el coche de vuelta a barcelona desde la costa brava un domingo a las 7 es un error. y un carajo. el dios de las autopistas, peaje mediante, estuvo con nosotros y la vuelta fue como una seda. gracias gracias gracias señor, seguiré ofreciendo sacrificios en forma de copazo en los altares, que como todo el mundo sabe, son las barras.

como todo el mundo sabe,
llegar a trabajar un martes medio mareado no es una buena idea.
and i'm afraid it will be continued: so-co-rro.

es ensordecedor... (IV)

conducir cantando, a solas, las canciones de una lista a la que en un momento chungo llamé 'smile, gan'. que edu me levante en brazos un día cualquiera, sin venir a cuento ni celebrar nada, y sentirme en casa como nunca, como siempre. o que me levante en brazos el papá de mis sueños porque hemos ganado un mundial: si eso no es sentirse campeones que baje dios y se ponga las gafas. son ensordecedoras las líneas de luz que se cuelan por mis cuatro balcones al despertarme de madrugón animal, radical y mortal, por absoluto. que un tipo con el que llevas meses viéndote te bese por primera vez... cuando menos lo esperabas. las sandías adulteradas rodeada de amigos y las partidas de póker cafres manque perdamos. es ensordecedor descubrir un nuevo verso de nacho cuando llevas años escuchando todo, todo y todo de súpernacho. que un recuerdo te asalte y te ponga los pelos de punta, transportándote a un lugar remoto de lo que una vez fuimos, de lo que vivimos. son ensordecedores los preciosus reptiles, los lindas con acento heavy metal, las punkis de noche en mi casa, los barcos que sueltan amarras, los marineros que vuelven a tierra, las dudas, los sueños, los gatos sin dueño... y aúllo amor...

Oh, mis pensamientos.

Increíble.
2 de 2 en llamadas ayer. Una estadística que ni Gasol ni el pulpo Paul.
Es brutal: cuando crees que no te van a llamar ni en broma ellos van y lo hacen. Incluso siendo la amante de la película. Si al final va a ser que la cuestión es fallar siempre. Gracias, caballeros, por descalabrar las predicciones y actuar contra todo pronóstico. Hacéis que todo este pollo que es la vida sea bastante más divertido.

Y vale, por si con un finde de piscina, de paella, por si con un espinaler, una champañería, un concierto, una cena, un cine con copa y alguna borrachera no teníamos suficiente, ahora toca
un
flamante
barco.

Increíble, y sí, vale la redundancia.

Si algo amo en esta vida, o en otra mejor...

let's pretend we were drunk

a modo de 'plan quinquenal' libérrimo.

yo que abro un ojo
y no recuerdo nada
y tú que recoges despojos
entre carcajadas
y yo convencida
que sólo dormimos
y tú que me juras
que bueno, algo hicimos
yo blanca, me muero
menuda movida
y tú que un café
y ya me llamas zorrita
y yo que me escondo
debajo la mesa
y tú que me invitas
a otra cerveza
y luego entre guiños
me besas

y entre borracheras
cruzamos la isla
y nadie me espera
sólo las caricias
y voy y te escribo
otra antología
y vaya, parece
que yo sobrevivo
y que hoy, otra vez
se me ha hecho de día.

pulpo y rosas

días de pulpo y rosas, y el hígado hecho papilla y la risa que mata de infartos de goles, mayonesa de fondo mediante. días de reuniones con estos pelos y este jeto y esta pinta y mudarse a vivir a versailles y que, increíble, levantarse a las 7 y media de la mañana sea un subidón de luz, de café y de duchas que dan calambrazos para que te sientas más vivo -si cabe.
casi la paella, casi cumpleaños, casi la isla cuarta entrega, casi, por una vez y sin que sirva de precedente, feliz y comiendo perdices.

un techo,

y cumplir los 21, y qué bonita es una casa que se llena de muebles y de amigos con más muebles.
y domingos pizza-peli.
y sobre todo las pelis.
y cenas de navidad con hombres del saco que matan del susto de la risa.
y un armario que no existe.
y un pedacito de panamá con sus lighters y sus sándwiches y la huida.
y sus libros y sus besos: benditos sean.
y volver del viaje a los impulsos y convertirlo en un refugio antibalas autodirigidas.
y los afterhours, cierra las ventanas que me muero.
y las carcajadas con la punki.
y las odiseas-lavadora sin centrifugar.
y sus capítulos, y la alfombra del ratón, y el trivial y el tabú y hasta el mil kilómetros.
y el santo milagro de la bodegueta.
y sus noches de blanco satén, tan enormes, tan bonitas.

y este post de despedida.

luciérnaga con cuerno de unicornio azul

me persigue una luciérnaga que se enciende todos los días cuando anochece. unas veces me ilumina y otras sólo viene a deslumbrar. es minúscula y poderosa, es crujiente y es hermosa, la maldita.

me acompaña un unicornio azul que no es un bicho, es un milagro.

estar mar adentro con un salvavidas humano, y el agua al cuello y el alma que se ha largado a bucear.

y despertar otro día. gafas de sol, ibuprofeno y peinarse, nunca, y me siento viva y voy y te envido una vez más.

por aquello de no cejar.
por aquello de provocar.

cómo contarte que siempre quedan cosas de esas que además de morir bajo el sol resulta que no hay que contar.